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Sublime-moi

Lui : milliardaire, businessman, terriblement séduisant.
Mon défaut : être tombée amoureuse de celui qu'il ne fallait pas...
À New York, c'est la saison des cérémonies en tout genre. On m'a confié la couverture du gala annuel de la fondation Fight for Education. C'est là que je l'ai rencontré. Tout était si beau, si facile. En 48 heures, j'avais l'impression qu'il avait déjà conquis mon cœur, et moi le sien.
Mais en un instant, l'espace d'une seule phrase, tout est parti en fumée. Comment rattraper l'homme de ma vie... maintenant que je l'ai trahi ?

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Le jeu du milliardaire

Cela fait dix ans que Sarah Lyndon n’a pas vu Harold Ascott, dix ans qu’elle se pose des questions sur la raison de son départ, qu’elle se demande si elle comptait réellement à ses yeux, elle, la petite sœur de Mark, le meilleur ami d’Harold, tragiquement mort à l’aube de ses 20 ans.
Depuis, Sarah a grandi, elle s’est construite loin de celui qui comptait tant dans son cœur d’adolescente, elle est devenue une femme. Quant à Harold, il est aujourd’hui à la tête d’Ascott Communications : charismatique, talentueux, déterminé et… multimilliardaire.
Parviendra-t-il à réparer ses erreurs passées ? Et elle, pourra-t-elle lui pardonner ?

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Prétentieux, insolent, mais irrésistible

Elle est ambitieuse, loyale, drôle ; il est sexy, brillant, protecteur. Entiers, à fleur de peau, tous les deux ont une volonté d'acier… que les sentiments viennent mettent à mal. Et quand le passé les rattrape, l’avenir de leur histoire d’amour est plus qu’incertain. Trahisons, jalousies, coups du destin… La passion pourra-t-elle triompher de tout ?

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Désirs et désastres

Lunaire, attachante et imprévisible, Elena Lavigne vit l’une des pires journées de sa vie. En vingt-quatre heures, cette jeune étudiante en art est refoulée de la galerie où elle vient présenter ses œuvres et se retrouve à jouer les naturistes en plein gala dans un palace. C’est la catastrophe ! Jusqu’à ce qu’elle croise la route d’un séduisant inconnu en se trompant de vestiaire. Le problème ? Elle est en soutien-gorge, lui en smoking. Ce qui n’empêche pas le coup de foudre…

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Dark Fever

Alba Clancy fait son entrée à la brigade des Stups de la police de Miami. Pleine de convictions et d’idéaux de justice, elle compte bien se donner à cent pour cent dans son travail. Mais c’est sans compter le coup de foudre qu’elle va vivre en croisant le chemin de Matthew Ferris, multimilliardaire et fils du redoutable Bobby Dragon Ferris, le chef d’une importante organisation criminelle de Miami. Et contre les coups de foudre, les idéaux ne peuvent pas grand-chose. Alba et Matthew sont emportés dans leur passion irraisonnée, se mettant l’un et l’autre en péril dans leurs univers si différents.
Mais si son mystérieux amant n’était pas celui qu’elle croit ?

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Emma Green

Bliss
Le faux journal d'une vraie romantique

Volume 8

1. Secrets de famille

23 novembre.

- Être séquestrée depuis 3 jours :

check

- Correction : être planquée et protégée par une horde de bodyguards dans un manoir tout confort façon Petit Trianon, en compagnie de mon prince :

double check

- Déchanter au sujet de mon « ami » Démétrius qui est bel et bien une menace – et peut-être même un meurtrier :

triple check

- Ambiance générale :

Silencieuse. Morose. Voire déprimante.

- Appétit :

En berne. Qui a des pulsions grignoteuses quand sa vie est en danger ? L’avantage, c’est que je peux enfin m’accroupir dans mes jeans slim.

- Nombre de mots prononcés par Soren depuis les aveux de Lars :

Une vingtaine tout au plus. Et je peux m’estimer chanceuse : ils m’ont tous été adressés.

- Nombre de fois où j’ai tapé sur Google « Son garde du corps est le père biologique de son pire ennemi : comment le consoler ? » :

Aucune. Je ne suis pas si cruche.

- Nombre de fois où j’ai tapé sur Google Images « Soren Konstantin Gustav Ostergaard » pour le voir sourire :

une bonne centaine

– Nombre de fois où il m’a prise en flagrant délit :

Une. Et ça l’a presque fait sourire.

- Nombre de nuits où ses démons reviennent le hanter et où seule ma peau parvient à le calmer :

toutes depuis le lancement de l’opération « Stash »

- Nombre de pages écrites depuis mon « enlèvement » :

Aucune sur le papier. Un milliard dans ma tête.

- Nombre de fois où j’ai dû mentir à mes amies, mes proches, en prétextant des « vacances impromptues sous les cocotiers » :

Chaque jour. J’ai même dû leur décrire mon bungalow sur pilotis.

- Sentiment qui me dépasse, me submerge, me transporte :

L’amour. Le grand, l’immense. Pour cet homme si puissant, si courageux, mais dont l’armure se brise un peu plus à chaque coup du sort. Pour ce prince qui ne sait plus exactement qui il est, à force de secrets.

Trois jours, donc. Trois jours que nous sommes retranchés, à l’abri du monde et des menaces de Démétrius White, dans cette demeure aux ondes lugubres. Heureusement, certaines choses me sont familières, dans ce décor étrange. Comme par magie, une petite valise remplie de mes vêtements et effets personnels m’attendait dans la chambre, le premier soir. Mais j’étais loin de me douter que mon séjour s’éterniserait…

Le temps défile lentement, paresseusement, comme s’il se jouait de nous. Tandis que Filippa et Heidi passent le plus clair de leurs journées dans leurs appartements, Soren s’occupe de manière mystérieuse et évite de croiser le chemin de Lars. De croiser le chemin de qui que ce soit.

« Pendant toutes ces années… tu pensais être mon père. »

Sa phrase déchirante, adressée à Lars, me revient et je ne peux m’empêcher d’éprouver de la colère pour tous ces gens qui lui ont menti, pendant si longtemps. J'erre dans les couloirs, sur la petite terrasse qui fait office de cour de prison, rentre me mettre au chaud près de la cheminée du salon. Je suis les informations et lis beaucoup, pour faire passer le temps. Je n’essaie pas de faire parler Soren, j’ai trop peur qu’il se braque, alors je lui laisse son espace. Chaque nuit, je partage son lit, nos corps s’embrasent puis s’apaisent et cette proximité me suffit. Je sais qu’il m’aime, mais je sais aussi qu’il souffre et qu’il a besoin de temps pour accepter la situation. Pour faire la paix avec son passé. Avec qui il est.

Anouk surveille mes moindres faits et gestes, elle me suit à distance et s’assure que je me plie aux règles de sécurité. Ne contacter personne, sauf en cas de force majeure. Ne pas ébruiter les menaces. Ne pas évoquer la planque, et encore moins l’endroit où elle se trouve. Faire comme si tout allait bien, dans le meilleur des mondes.

Et ne pas étrangler cette sangsue au visage impassible qui me suit partout.

J’en connais une à qui ça ne ferait pas de mal de s’envoyer en l’air.

Après avoir couru une trentaine de minutes sur le tapis de course – je m’entraîne à l’art de la fuite, on ne sait jamais… – je retrouve Soren dans notre chambre, la plus grande et la plus isolée de la maison. Allongé de tout son long sur le lit, les bras croisés derrière la tête et une tablette posée sur son ventre, mon brun ténébreux fixe le plafond. Même en pleine contemplation, il parvient à me couper le souffle. Son pull noir moule insolemment ses biceps et lorsque son regard se tourne vers moi, je ne peux m’empêcher de me mordre la lèvre.

Il faut croire que le danger nous rend insatiables.

Lui non plus ne semble jamais en avoir assez de moi…

– Emma, tu viens vraiment de transpirer sans moi ? grogne-t-il en se mettant de profil pour me faire face.

Ses lèvres esquissent un sourire, ses yeux verts me détaillent de haut en bas, s’arrêtent sur la naissance de mon décolleté, puis sur ma bouche.

– Je fais tout sans toi, Soren. Du moins, la journée, dis-je simplement, sans animosité.

Il n’ajoute rien mais plisse les yeux. Touché.

– Je ne me plains pas, c’est juste un constat, précisé-je. Je sais que tu as…

– Stop, se redresse-t-il en s’asseyant au bord du lit. Je n’ai rien du tout. Je ne veux pas que tu te sentes seule. Je refuse que tout ce merdier t’atteigne.

– C’est trop tard, souris-je doucement. On ne fait presque plus qu’un, toi et moi.

Une lueur triste traverse ses yeux, puis Soren tend les bras vers moi, s’empare de mes hanches et me rapproche de lui. Il pose la tête contre mon ventre et murmure :

– Je voudrais être meilleur, pour toi. Un autre homme. Un homme que rien ne touche, rien ne bouscule, si ce n’est toi.

– Je ne voudrais pas d’un homme comme ça. Je ne changerais rien si je le pouvais, Soren. À part, peut-être, ton côté pipelette…

Je souris à ma propre blague – idiote – il soupire et semble se détendre.

– C’est toi que je veux, juste toi, murmuré-je.

Je passe mes mains dans ses cheveux en bataille et frémis tant ils sont doux et agréables sous mes doigts. Soudain, Soren lève la tête, plonge ses yeux dans les miens et sourit. Je pose mes lèvres sur les siennes, tendrement, tandis que ses mains frôlent mes cuisses.

– Hmm, hmm, me rebellé-je faiblement. Je dois prendre une douche…

– Ça tombe bien, moi aussi…

Ses bras me plaquent plus fort contre lui, puis me soulèvent. Je me laisse emporter jusqu’à la salle de bains, sentant sa peau se réchauffer tout contre la mienne. L’eau brûlante achève de nous étourdir et pendant une petite éternité, Soren et moi oublions que nous ne sommes pas vraiment libres, pas vraiment en sécurité, pas vraiment seuls au monde.

***

Il est presque 21 heures quand nous nous installons à table. Heidi récupère son assiette et file manger dans la pièce d’à côté, devant la télé. Filippa et Soren restent silencieux face au chapon farci, je joue avec mes petits pois en prétendant ne rien ressentir de la tension ambiante. Entre la mère et le fils, une conversation s’impose.

Mais pas tout de suite, pas en ma présence, par pitié !

– Lars m’a dit qu’il t’avait révélé la vérité… souffle finalement Filippa, en direction de son fils.

Sa voix était légèrement cassée par la douleur, la honte. Mon sang se glace, je me retiens de respirer.

– Il était temps, tu ne crois pas ? murmure Soren en se crispant.

– Je n’ai jamais voulu que tu en souffres, dit-elle, les larmes aux yeux. Je pensais qu’il valait mieux que tu ne saches pas…

– Je ne suis pas Démétrius, lâche froidement mon prince. Donc Lars n’est pas mon père, tu n’as pas à t’en faire.

– Soren…

– Inutile d’en dire plus, se ferme-t-il. Tu es ma mère, je n’ai pas de père, ça s’arrête là.

– Il t’aime, tu sais ? Il t’a toujours aimé. Toutes ces années, il a veillé sur toi plus que sur n’importe qui d’autre.

– Lars n’est pas mon père, répète Soren en articulant exagérément. Le sujet est clos.

Filippa lutte contre ses larmes mais elles l’emportent finalement sur sa détermination. Tandis qu’elle se met à sangloter, Soren se lève en faisant grincer le parquet ancien sous sa chaise et la rejoint pour la serrer contre lui.

– Ça ne change rien pour toi et moi, maman. Rien ne changera ça, jamais… l’embrasse-t-il sur le front avant de quitter la pièce.

Filippa pleure de plus belle, je tends le bras vers elle mais elle se lève et disparaît à son tour. Me voilà face à mes petits pois – dont certains ont été écrabouillés dans la bataille. Je renonce à avaler quoi que ce soit et quitte la table l’estomac léger mais le cœur lourd.

Quand est-ce que toutes ces larmes vont cesser ?

Lorsque je regagne notre chambre, Soren s’agite dans tous les sens, des vêtements dans une main, son téléphone dans l’autre. Il bourre ma petite valise, la ferme et raccroche.

– Soren, qu’est-ce que tu fais ? Tu n’es pas censé parler à qui que ce soit !

– Depuis quand est-ce que je respecte les règles ? grommelle-t-il.

– Depuis que tu tiens à rester vivant, riposté-je en le voyant saisir mon manteau.

Il m’écarte les bras, passe mes manches une à une, puis remonte la fermeture éclair. Il m’embrasse sur le nez et enfile son caban.

– Tu vas m’expliquer ce que… insisté-je.

– On se barre d’ici ! s’écrie-t-il. Toi et moi, on n’est pas faits pour ça. Pendant ces trois jours, je me suis oublié, égaré, mais c’est terminé. On est libres Emma, tu te souviens ?

Ses lèvres chaudes se plaquent sur ma bouche entrouverte, sa langue caresse la mienne, ses mains remontent sur mes seins, je me recule et romps ce baiser. Même si je remercie le ciel de m’avoir rendu mon prince voyou, mon chevalier fougueux, je ne peux m’empêcher de m’inquiéter.

– C’est trop dangereux… murmuré-je, face à un dilemme.

Être libres et inconscients ou prisonniers et en sécurité ?

– Emma, s’il te plaît, fais-moi confiance, chuchote-t-il en ouvrant la porte de la chambre. Viens avec moi…

Il me tend la main, j’hésite un millième de seconde, puis me rue vers lui en souriant. Je n’ai pas envie d’être raisonnable, pas envie d’être sage, docile. Je veux vivre. Avec lui. Pour lui. Quitte à me brûler les ailes. Si je m’écrase au sol, tant que c’est avec lui, je n’aurai aucun regret.

– Lars est posté à la grille, Anton vient de terminer sa ronde, m’explique Soren à voix basse.

– Comment allons-nous passer si la grille est surveillée ?

– Disons que j’ai trouvé un passage secret… me sourit-il.

Cette voix rauque…

Le plus discrètement possible, nous empruntons les couloirs de la maison endormie en traversant les pièces vides. Une fois dans le garage, Soren me fait signe de monter dans l’un des énormes SUV et s’installe au volant. Le véhicule file dans le parc, phares éteints, et s’arrête tout au bout d’un petit chemin, près du grand mur d’enceinte. Nous quittons la voiture et Soren m’aide à escalader le mur. Puis il grimpe à son tour et descend de l’autre côté en sautant agilement. Pour moi, la reine de la maladresse, la tâche est plus ardue mais quelques secondes plus tard, ses bras de titan me rattrapent et nous voilà libres, en dehors de la propriété. Quelques mètres plus loin, une voiture noire nous attend, les clés sur le contact.

Soren fait rugir le moteur et nous partons en direction de Paris, un sourire complice sur les lèvres.

– J’imagine que ça a été un jeu d’enfant de te faire déposer ce bolide, sur le bord de la route au milieu de nulle part… ironisé-je.

– Rien ne t’échappe, princesse, crâne mon prince en serrant ma main dans la sienne.

– Lars va nous le faire payer…

– Lars peut aller au diable ! grogne-t-il en accélérant brusquement.

À peine trente minutes plus tard, Paris by night nous accueille, doucement éclairée et encore grouillante dans certains quartiers. Je me remplis de toute cette vie, de cette agitation et me félicite d’avoir suivi mon voyou dans cette échappée belle. Nous atteignons le quartier de Montmartre, Soren s’arrête devant un grand portail doré. Il tape un code sur un écran numérique et les portes s’ouvrent. Je découvre une magnifique bâtisse entourée d’un jardin exotique illuminé par des couleurs chaudes.

– C’est un petit hôtel ultra-sélect… Et secret, me sourit mon prince en garant le véhicule.

Un majordome nous attend à l’entrée de la demeure et nous annonce que le dernier étage nous a été réservé. Une suite de plus de trois cents mètres carrés décorée par le grand designer Philippe Starck. Un cocon luxueux, où Soren et moi prenons nos quartiers sans attendre. Je saute sur le lit de deux mètres de long, visite la salle de bains démentielle, allume l’écran géant, touche du bout des doigts les centaines de livres de la bibliothèque, inspecte le contenu du bar, celui du frigo – rempli de mets délicats… Pendant ce temps-là, mon prince se rend stoïquement sur la terrasse pour profiter de la vue.

Moi, au milieu de tout ce luxe, je suis comme une gamine joufflue dans un magasin de bonbons…

Soren me rejoint au salon, en chemise noire et jean brut, deux flûtes à la main et une bouteille de champagne sous le bras. Son Altesse Sexyssime est de retour. Je goûte à une pâte d’amande, puis jette un coup d’œil au petit carton qui se trouve sur la boîte :

« Le Petit Palais du Sacré-Cœur vous souhaite un excellent séjour, Mr et Mrs Diamonds. »

– Diamonds ? éclaté-je de rire.

– Oui, il a fallu que je nous trouve un alias. Vadim et Alma Diamonds, me sourit mon cachottier. J’hésitais avec Birdie pour toi…

– Une rouquine capricieuse, c’est comme ça que tu me vois ? grommelé-je en me lovant dans ses bras. Et puis comment tu sais tout ça ?

– À ton avis… ?

– Tu as… Tu as lu mes romans ? blémis-je.

– Heidi l’a fait pour moi, murmure-t-il.

– Verdict ?

– Je ne l’ai jamais vue aussi pressée de trouver l’âme sœur…

– Un milliardaire, j’espère ? plaisanté-je.

– Oui. Et dominateur… souffle-t-il en me faisant rougir.

Il m’embrasse et je gémis entre ses lèvres. La bouteille de champagne atterrit sur le canapé tricolore, tandis que le tapis moelleux devient le décor d’une scène interdite aux moins de 18 ans.

Dominateur… Encore…

***

Quatre heures du matin. Soren est profondément endormi, j’ai les yeux grands ouverts. Impossible de trouver le sommeil malgré la fatigue : je meurs de faim. J’appelle discrètement la réception, commande ce qui ressemble à un burger – avec des termes alambiqués comme « bœuf wagyu », « mayonnaise wasabi-gingembre » et « radis daïkon ». Dix minutes plus tard, on tape doucement à la porte. Je me faufile jusqu’à l’entrée, enroulée dans mon peignoir et ouvre sans me poser de questions. Grave erreur.

– Où est-il ? vocifère Lars en forçant l’entrée.

Je reste muette, interdite, face au géant qui se lance en direction de la chambre. Et puis le choc laisse place à la colère et je me rue sur lui et l’intercepte par le bras.

– Foutez-lui la paix ! grondé-je en le forçant à me faire face. Vous ne croyez pas qu’il mérite une nuit loin de vous ? Loin de toutes ces épreuves ? Ces mensonges ?

– Emma, vous n’avez pas idée du danger ! s’agace-t-il en continuant d’avancer.

Il est bien trop puissant pour moi. Je me fais quasiment traîner jusqu’à la chambre… et je perds les pédales. Je rassemble toutes mes forces et réussis à le faire reculer d’un pas, juste le temps de me faufiler entre lui et la porte.

– Lars, vous ne passerez pas ! le préviens-je en lui barrant le chemin.

– Vous croyez vraiment que vous allez m’arrêter ?

– Comment est-ce que vous nous avez retrouvés ?

– Laissez-moi le voir, s’impatiente l’armoire à glace.

– Il faudra user de la force…

– Emma, poussez-vous, gronde le garde, de plus en plus menaçant.

– Vous ne pouvez pas me toucher. Si vous le faites, vous savez que vous êtes un homme mort, le provoqué-je.

Cette fois, c’est lui qui est scotché, à court de repartie. Il me regarde, perplexe, puis finit par rire. Tout bas, très discrètement, pour ne pas salir sa réputation.

– Vous êtes donc humain… sifflé-je dans sa direction.

– Je dois le protéger, Emma. Contre les menaces extérieures, mais aussi contre lui-même. Sa quête de liberté, son besoin d’adrénaline, de sensations fortes... On pourrait le perdre, vous savez ?

Le géant semble sincère, je suis presque touchée par ses derniers mots. Ses yeux perçants me rappellent ceux de Soren. Mais derrière moi, la porte s’ouvre et un prince furieux apparaît. Je me retourne et ne vois plus que son regard… mitrailleur.

– Lars, dégage avant que je ne me contrôle plus… menace-t-il son garde.

– Je ne bouge pas d’ici. À moins que vous acceptiez de regagner l’avenue Marceau.

– L’opération « Steak » est terminée ? réalisé-je.

– Oui. Solveig vient d’arriver à Paris et l’hôtel particulier a été parfaitement sécurisé en notre absence.

Soren reste tendu, les mâchoires crispées, les poings fermés. Je pose ma main sur son avant-bras, il la retire, comme si le moindre contact lui était douloureux.

– Comment as-tu su où nous trouver ? demande-t-il soudain à Lars.

– Un traceur.

– Où ça ?

Le garde du corps hésite à répondre, Soren perd patience.

– Je te déconseille de me mentir, Lars. Sinon tu pourras aller bosser ailleurs. Pour Démétrius, par exemple. Vous avez pas mal d’années à rattraper…

– La cruauté vous va mal, Soren, murmure le géant.

– Fais ce que je te demande et je resterai civilisé.

– Le téléphone d’Emma. C’est là qu’est installé le traceur.

Je n’ai même pas le temps de l’insulter mentalement. Soren me tend déjà la main en attendant que quelque chose se produise. Que mon cerveau fonctionne à nouveau. Je réalise au bout de longues secondes qu’il veut que je lui remette mon Smartphone. Sauf que j’y tiens, à cet engin…

– Vraiment ? demandé-je timidement. Tu comptes en faire quoi ?

– Le détruire.

– C’est indispensable ?

– Oui, me répond Soren.

– Non, le corrige Lars.

Prise au piège entre les deux titans, je renonce et sacrifie mon cher et tendre téléphone. Alors qu’il s’apprête à le broyer, Soren change d’avis et le tend à son garde. En quelques secondes, le bug est retiré et je récupère mon précieux bien.

– Vous êtes raisonnable, quand vous voulez… commente Lars en observant Soren regagner la chambre.

– Allons-nous-en d’ici, qu’on en finisse, soupire mon prince en enfilant sa chemise.

Parenthèse enchantée : terminée.

***

Il fait encore nuit lorsque nous arrivons avenue Marceau. Anouk et Anton sont postés à la grille et nous saluent au passage. Pas de remarque désobligeante, de commentaire sur notre « fugue », mais pas de sourire non plus. Un instant, j’hésite à faire demi-tour et à m’enfuir en courant. Pour retrouver mon frère, mes amies, mon appartement… ma vie. Et puis je réalise deux choses. Un : je n’abandonnerais Soren pour rien au monde. Deux : les molosses à oreillettes me rattraperaient sans aucune difficulté. Alors autant coopérer.

Filippa et Heidi n’ont pas fermé l’œil de la nuit, si j’en crois leurs mines blafardes. Elles se jettent sur Soren, le tapent gentiment, l’embrassent, puis c’est mon tour. Au fond de la pièce, assise droite comme un I sur un fauteuil Louis XV, Solveig nous fait un petit signe de la main. Puis elle daigne se lever et marche au ralenti jusqu’à nous. À la surprise générale, elle prend son frère dans ses bras et lui parle tout bas. La guerre froide a l’air de se réchauffer…

– Où est Emil ? lui demande Soren après ces retrouvailles fraternelles.

– Chez ses grands-parents, avec Viggo. Je ne voulais pas le mêler à tout ça.

Mon prince se tourne alors vers Lars, ce dernier hoche la tête en confirmant :

– Aucun risque.

La double porte claque, derrière moi, mais mes yeux restent posés sur Solveig. Elle a l’air encore plus mince qu’il y a deux mois, plus fragile malgré son caractère explosif. Et puis je me rends compte que l’oxygène se raréfie, dans la pièce, que le silence règne, que tous les regards sont pointés vers la même personne. Qui se tient derrière moi. Alors je me retourne, le ventre noué.

Harald.

Cela fait des mois qu’il n’a pas osé affronter Soren…

– Comment as-tu pu penser que tu étais le bienvenu ici ? le frappe Soren de sa voix rauque.

Les murs viennent de trembler. L’assistance retient son souffle.

– Fils, je…

– Fils ? Quel fils ? ! siffle le prince.

– Si je suis là, c’est parce qu’il fallait que j’accompagne Solveig, se justifie le mari de Filippa. Et il fallait que je te revoie, aussi…

– Tout a été dit, Harald, murmure froidement Soren.

– Non, justement, tu ne m’en as pas laissé l’occasion. L’erreur que j’ai commise ne change rien au fait que je t’ai élevé pendant trente-deux ans. Tu es mon fils, que tu le veuilles ou non.

Humilité feinte ou sincère ? Douleur réelle ou imaginaire ? Tout ce que je constate, c’est qu’Harald est voûté, cerné, au bord des larmes. Il semble avoir pris dix ans en quelques mois et j’ai presque envie de lui tendre la main, tant il me fait pitié. Mais je n’oublie pas tout le mal qu’il a fait à l’homme que j’aime. L’échange qu’il a orchestré, il y a si longtemps. Le secret qu’il a égoïstement gardé.

Filippa, qui se tient près de moi, semble à deux doigts de l’évanouissement.

– Je ne me fais plus d’illusions sur toi Harald, déclare Soren d’une voix plus calme. Désormais, je te réserverai mon indifférence plutôt que ma colère.

– Tout ce que je demande, c’est qu’on protège ce secret… murmure Harald en nous regardant tous, les uns après les autres.

Un vase tombe au sol et se brise. Je tourne la tête et vois Filippa se ruer vers son mari, toutes griffes sorties. Elle l’atteint, le frappe de ses petits poings, jusqu’à être interceptée en douceur par Lars. Le garde du corps – son ancien amant – la force à reculer. La princesse se bat encore dans les airs, hurlant sur Harald :

– Comment est-ce que tu peux montrer ton visage ici ? Et nous demander ça ? Il n’y a que ton secret qui t’intéresse ? ! Tu es un monstre d’égoïsme, Harald ! Le protocole m’empêche de divorcer, mais crois-moi, je préférerais que tu sois mort plutôt qu’ici, à détruire mes enfants !

– Maman… pleure Heidi.

Et je réalise alors que les deux sœurs de mon prince ne connaissent qu’une partie du terrible secret familial : elles savent qu’Harald n’est pas le père de Soren, puisqu’il a avoué lui-même l’échange des bébés à la naissance. Mais elles ignorent tout de la liaison amoureuse entre Filippa et le garde du corps, celui qui a cru pendant trente-deux ans être le père biologique de leur frère. Et qui sait, aujourd’hui, qu’il est celui de Démétrius.

Solveig fixe le sol, Soren ne quitte pas Harald des yeux, prêt à bondir si besoin. La sentant à bout, Lars décide de soulever Filippa pour l’emmener de force dans la pièce d’à côté. Malgré la distance, j’entends ses protestations à travers la cloison. Lorsque Soren me tend la main et m’invite à le suivre, je n’hésite pas une seule seconde. Besoin de respirer un air pur, loin de cet environnement toxique.

– Tu peux me quitter tu sais, me murmure Soren, une fois dans l’ascenseur. Je comprendrais…

– Répète ça une seule fois et je fais brûler une à une tes précieuses voitures de collection… grogné-je en collant mes lèvres sur les siennes.

2. Petits mensonges nécessaires

Les hommes de Lars ont repris le contrôle. L’hôtel particulier, l’ambassade et mon appartement ont été intégralement fouillés et équipés en notre absence. De nouveaux systèmes de sécurité et de surveillance ont été installés – je mets quiconque au défi de passer le seuil de ma porte ultra-blindée. Même si la menace n’est jamais totalement écartée, elle semble désormais plus lointaine.

Essayer de reprendre une vie normale – malgré l’ombre baraquée ou furtive d’un garde du corps qui me suit en permanence : voilà mon leitmotiv de la semaine. Oublier « l’enlèvement » musclé et l’opération « Stash ». Vaincre l’angoisse permanente d’une nouvelle tragédie, comme si on n’avait pas assez donné. Fuir pour quelques heures l’ambiance électrique de l’hôtel particulier, avec Harald retranché à son étage, Filippa muette et indifférente à ses excuses acharnées, et les deux sœurs de mon prince qui jouent aux meilleures ennemies du monde. Laisser un peu d’air à mon chevalier noir, dont le regard militaire a perdu toute sa lumière – mais rien de sa détermination, de son pouvoir et de sa colère. Regagner mon appartement si calme, si vide, étrangement normal, mis à part la présence d’Anouk en bas de mon immeuble. Et faire ce que j’ai toujours fait : écrire.

Stanislas me croit de retour de vacances – et c’est un mot qui ne fait pas partie de son vocabulaire, il avoue lui-même n’accepter cette notion pour les autres que parce que le droit du travail l’y oblige. Depuis ce matin, sa moustache de dandy ne cesse d’apparaître sur l’écran de mon téléphone et j’ai déjà trois mails de sa part, tous marqués de la mention « Urgent » et dont le premier a été envoyé à 6 h 38 . Du matin, évidemment. Ses messages vocaux sont presque incompréhensibles tellement l’éditeur parle vite, s’interrompt pour s’adresser à quelqu’un d’autre au bureau, puis reprend son monologue sans se souvenir de ce qu’il venait de me dire. Je décrypte seulement que mes chapitres suivants sont « attendus comme le Messie » et que je viens d’accepter, en ne répondant pas à son dernier appel, un nouveau rendez-vous avec Élise Bruyère, sa « jeune auteure prometteuse qui n’a besoin que d’un mentor pour s’épanouir dans l’écriture ».

Traduisez : « Je n’ai pas de temps à perdre avec ce pseudo-syndrome de la page blanche. Donne-lui des idées, aide-la à démarrer ou je vous vire toutes les deux sur-le-champ ! »

J’écris une dizaine de pages sans me relire une seule fois : mes doigts me brûlent tant j’ai de choses à raconter, inspirées des récents événements. Voilà ce qui arrive quand des bodyguards accros à la sécurité m’empêchent d’allumer un ordinateur pendant des jours. Mon imagination déborde. Et c’est mon pauvre clavier meurtri qui en fait les frais.

Et ce cher M. Collard qui est venu me demander de taper moins fort sur mes touches, parce que ça empêche son malinois de guetter les bruits suspects sur lesquels aboyer comme un taré.

Je laisse mes dix pages en plan – sans doute mauvaises, on ne peut pas inventer de bonnes histoires quand on manque de recul sur la réalité, tous mes autres héros ont déjà fait les frais de mes émotions à fleur de peau. Tant pis, je reprendrai tout ça plus tard. Élise m’attend dans un café et Stan m’a prévenue qu’elle avait préparé une liste de questions très précises, cette fois. Je me réjouissais à l’avance de cette entrevue plus active que la première, mais c’était avant de voir son cahier A4 , à petits carreaux et sans marge, noirci de questions sans saut de ligne. Je ne sais pas ce qui me désespère le plus : sa grosse écriture d’adolescente avec des ronds sur les « i » et des cœurs à certains mots, les collages de photos de beaux gosses, sans doute découpés dans un catalogue La Redoute, ou bien la mine réjouie et très fière de la fameuse Élise, comme si elle s’apprêtait à rendre le meilleur exposé de toute sa scolarité.

Dieux des lettres et déesses des pattes de mouche, sortez-moi de là !

– Je voulais m’excuser de mon attitude un peu passive la dernière fois qu’on s’est vues, démarre la blonde, légèrement excitée. J’étais impressionnée de te rencontrer. Mais ça y est, je me sens prête pour me lancer !

– Ah, parfait, tenté-je de me laisser gagner par son enthousiasme. Tu as commencé à écrire ou… ?

– Non, bien sûr que non ! m’interrompt-elle en riant, comme si j’avais prononcé une énormité. Je voulais te soumettre toutes mes idées d’abord.

– Toutes ? ouvré-je de grands yeux en fixant discrètement son cahier.

– Enfin, ce ne sont pas vraiment des idées… rectifie-t-elle en calant une mèche rebelle derrière son oreille. Plutôt des pistes de réflexion. Comme tu maîtrises parfaitement les codes, tu sauras me dire si je vais dans la bonne direction.

– Il n’y a pas vraiment de codes, tu sais. Sinon, on écrirait tous la même chose. Il faut que tu trouves ta patte, ton originalité, ce qui fait qu’on reconnaîtra ta plume parmi toutes les autres...

– Non, moi je crois qu’il faut s’inspirer des meilleurs pour espérer un jour arriver à leur hauteur, insiste-t-elle en redressant dix fois ses lunettes turquoise sur son nez.

Je crois qu’il y a confusion sur la personne… Elle me prend pour Émile Zola ou quoi ? !

– Tu m’as l’air nerveuse, Élise, essayé-je de calmer ses tics. Je ne sais pas comment te convaincre que je ne suis pas meilleure, ou moins bonne, ou inspirante ou je ne sais quoi. Ce roman, c’est toi qui vas l’écrire. Ce sont tes idées qui comptent, tes choix, tes mots.

– Par exemple… me coupe-t-elle encore en jouant avec la paille de son Coca cette fois, le héros, il est forcément brun aux yeux clairs, non ? Pour qu’il soit canon ! glousse-t-elle. Il ressemble à quoi, le tien ? Et qu’est-ce qu’il fait dans la vie pour gagner autant d’argent ? Un job dans la finance, c’est toujours un truc comme ça, non ? Et son passé, comment tu fais pour lui trouver un passé trouble ? Il a tué quelqu’un ? Non ! Il s’est fait tuer et finalement il n’est pas mort, ça, c’est bien !

– Élise… soupiré-je sans pouvoir terminer ma phrase.

Je voudrais seulement qu’elle se taise. Et qu’elle arrête de tripoter tout ce qui est à portée de main.

Et si ses yeux ne brillaient pas autant quand elle me parle, je pourrais croire qu’elle se fout de moi en pointant du doigt tous les clichés…

– Oh, tu trouves que c’est nul, ce que je dis ? se recroqueville-t-elle sur sa chaise, déçue. Je ne sais pas comment tu fais pour te réinventer à chaque fois. Tous tes romans m’ont embarquée, on ne s’attend jamais à ce qui va arriver. Et même quand on s’y attend, on aime bien, en fait ! Il y a toujours une petite touche en plus qui rend accro…

– Je ne sais pas quoi te dire. Je te remercie pour tous tes compliments, mais… À force de lire le travail des autres, on a l’impression que tout a déjà été fait. Je suis sûre que tu as d’autres choses à dire. Il faut que tu trouves ta voie ! lui souris-je pour l’encourager.

– Tu ne veux pas me parler de ton futur héros ? essaye-t-elle à nouveau, avec une moue de chiot implorant. Juste pour me guider.

– Non, tu dois trouver un homme qui sort de tes rêves à toi. Qui te fait craquer, fantasmer. Il peut être blond, roux, avoir le crâne rasé ou une coupe afro. Inspire-toi peut-être des garçons que tu as aimés…

– Un black ? s’exclame-t-elle en souriant. Tu as mis un milliardaire noir dans ton prochain roman ? C’est génial… !

Et la voilà qui fait cliquer son stylo frénétiquement, comme un clignotant cassé, comme un métronome devenu fou, comme… Comme la pulsation de mon cœur irrité, à la limite de l’hypertension.

[Appel urgent. Maintenant. Em’] pianoté-je sous la table pour envoyer un texto à Margo.

Moins d’une minute plus tard, je m’excuse auprès d’Élise pour prendre l’appel sur mon portable et il grésille dans tout le café tellement ma copine crie dans le combiné. Heureusement, sans qu’on puisse entendre ses mots.

– Qu’est-ce qui se passe, Margoton ? fais-je en prenant un ton très inquiet.

– J’en ai aucune idée ! continue-t-elle à brailler. Mais je hurle pour sauver ma meilleure amie d’une situation sans doute très embarrassante. Vite ! Au secours ! Viens, Emma ! Je ne sais pas pourquoi mais viens, de toute urgence !

– D’accord, d’accord, calme-toi, j’arrive… joué-je le jeu en grimaçant d’effroi.

– J’en ai fait assez ou tu veux que je pleure aussi ? ! crie-t-elle de plus belle. Emmaaaaa-a-a, commence-t-elle à imiter de gros sanglots saccadés, tellement exagérés que je dois me retenir de rire. Viens me chercheeeeer-er-er, je t’en supliiiiie-ie-ie !

– Je suis désolée, Élise, m’excusé-je en masquant le téléphone d’une main, je vais devoir te laisser. Un problème à régler, c’est urgent.

– Oui, je comprends. Ça a l’air grave… s’inquiète la jeune fille en se levant pour m’aider à récupérer mon manteau et mon sac à main.

– Un dernier conseil, ajouté-je gravement avant de partir, la famille et les amis doivent toujours passer avant le travail. Toujours !

– C’est noté…

Je laisse de la monnaie sur la table pour payer nos cafés et sors en courant, le téléphone portable toujours à l’oreille, me mordant les lèvres pour ne pas sourire, avant de lâcher :

– C’est bon, tu peux arrêter ta crise, Margo ! Je me suis échappée, tu es la meilleure comédienne que je connaisse !

– À ton service, ça faisait trop longtemps qu’on n’avait pas joué à ça ! ricane mon amie en retrouvant sa voix normale.

– Je me sens mal, quand même… Tu aurais vu sa tête paniquée.

– Ah non, je t’interdis de culpabiliser ! Tu gâches tout le plaisir !

– C’est une jeune collègue… J’étais censée l’aider… C’est mal de mentir comme ça…

– Je ne la connais pas mais elle l’a sûrement mérité. Déjà, être jeune et sûrement jolie, c’est un crime en soi. Et puis, ce n’était pas un mensonge, c’était de l’art ! Comment tu pouvais deviner que je répétais une pièce dramatique pour ma future collection de toges et de spartiates ?

– Pas faux, me laissé-je convaincre en riant. Tu es où ? On va déjeuner ?

– Ok, laisse-moi enfiler ma couronne de lauriers ! On se retrouve à la galerie de Penny dans une demi-heure ? !

– Ça marche. Je vais papoter avec Anouk en vous attendant… Bon, ok, je vais patienter en silence pendant qu’elle conduit en faisant la gueule. À tout’ !

Trente minutes plus tard, mon garde du corps n’a pas desserré les dents et Pénélope me fait signe de l’attendre dehors pendant qu’elle termine avec un client. Margo finit par arriver en sautillant comme une petite fille dans une marelle imaginaire sur le trottoir.

– Tu as donc vraiment mis une couronne… l’embrassé-je en riant.

– Oui, mais je n’avais pas de laurier, je me suis débrouillée avec des feuilles de basilic. Ça fait un chouette headband, non ? se réjouit-elle.

– Pourquoi tu sens la tomate-mozza, toi ? demande Penny, sourcils froncés, en sortant enfin de la galerie avant que j’aie pu répondre.

– Tu seras bien contente quand je pourrai aromatiser ta salade juste comme ça ! se défend Margo en secouant la tête vers le bas.

– Attends, elle veut mettre des pellicules dans mon assiette ? C’est quoi sa nouvelle lubie baba cool ? me demande la brune inquiète à voix basse, sans rien comprendre.

– Open-bar basilic pour tout le monde ! s’écrie la rousse en faisant voler sa couronne haut dans les airs et en sautant pour la rattraper au vol.

On s’installe toutes les trois dans un bar à pâtes récemment ouvert : Margo commande des tagliatelles nature puisqu’elle a son « P.P.P », c'est-à-dire son propre potager portatif ; Pénélope tente les pâtes complètes et opte pour la sauce provençale aux petits légumes ; et je mets dix minutes à me décider entre farfalle et penne puis entre pesto et carbo.

Je sais, ma vie est dure...

Penny me demande de raconter mes vacances express avec mon prince et je botte en touche en complimentant mon plat de spaghettis bolognaise – oui, tout ça pour ça, quand on n’arrive pas à choisir, toujours opérer un repli stratégique sur une valeur sûre. Je change de sujet en déplaçant la conversation sur son mari, mais la brune m’imite et reporte son attention sur le célibat de Margo, qui fait semblant de ne pas avoir entendu. Nous décidons en chœur de surnoms pour nos mecs respectifs : « l’homme mystère », alias Soren et ses milliards de secrets. « L’homme fantôme », alias Rémy qui passe plus de temps dans des avions que dans le lit de sa femme. Et enfin « l’homme imaginaire », alias Jude-Emmett, assez parfait pour faire fantasmer la rousse même s’il est trop parfait pour exister dans la vraie vie.

La pause-déjeuner est largement dépassée quand Penny rejoint sa galerie d’art et que Margo retourne à ses créations antiques et ses accessoires de mode végétaux. Anouk me dépose devant mon appartement et j’ai tout le temps du trajet pour repenser à ce que j’ai écrit ce matin, à ce que je dois corriger en rentrant et à ce que je vais bien pouvoir expliquer à Stanislas pour justifier mon entretien contre-productif avec sa jeune auteure. Mais il m’envoie un texto plutôt rassurant – et tout aussi étonnant – au moment où je sors de la voiture :

[Élise ravie de votre rendez-vous et boostée pour la suite. Mais inquiète pour toi. Ça va ? Stan]

[Juste un problème à régler, c’est fait, merci de prendre des nouvelles. Dispo pour Élise si besoin. Chapitres rendus ce soir, promis ! E] lui réponds-je tout en montant les escaliers et en me répétant que mentir, c’est mal, mais bon, parfois, c’est simplement nécessaire.

Juste avant d’arriver sur mon palier, j’entends la voix rocailleuse et chaleureuse d’Aimée sans pouvoir identifier celle de son interlocuteur. C’est Travis que je retrouve en pleine discussion avec ma voisine, charmeur comme à son habitude, sa main posée sur l’épaule de la petite mamie et son mètre quatre-vingt-dix penché en avant comme s’il voulait lui dire un secret. Il se déplie quand il m’aperçoit, me salue poliment mais s’éclipse presque aussi vite en annonçant qu’il est en retard.

Celui-là devrait prendre des cours de dramaturgie avec Margo, il n’est pas du tout crédible !

– Alors comme ça, on se fait draguer par des petits jeunes, Aimée ? souris-je.

– Tu parles, voilà un beau spécimen de baratineur ! analyse ma petite voisine avec son œil vif et son index tout crochu pointé en l’air, du genre « on me l’a fait pas à moi ! ».

– Qu’est-ce que tu lui reproches ? m’intéressé-je soudain en prenant un air de détective.

– Je trouve qu’il rôde un peu trop souvent dans les parages. Quand je lui ai demandé ce qu’il fabriquait devant ta porte, il m’a dit qu’il attendait Elliot. Je lui ai répondu que s’il était vraiment invité, il saurait que ton frère n’habite pas à cet étage !

– Pour sa défense, Elliot vit autant dans mon appart que dans le sien… Et Travis est le batteur de son groupe, c’est normal qu’ils se voient souvent… Mais moi non plus je ne le sens pas, je n’arrive pas à savoir pourquoi.

– Le sixième sens féminin, m’explique Aimée avec un clin d’œil. Ça ne me regarde pas… hésite-t-elle, mais tu ne crois pas que ton frère et lui sont… Enfin, tu vois… Plus proches que ça… Comme des amis de cœur ?

– Des quoi ? ! Mais non ! Elliot homo ? ! Il est fou de Margo ! ris-je sans y croire une seconde.

– La jolie rousse qui s’habille n’importe comment ? Tu ne crois pas qu’il aurait choisi une femme plus accessible s’il avait vraiment envie que ça arrive ? hausse-t-elle les épaules.

– Mais où tu vas chercher tout ça, Aimée ? Mon frère en couple avec un mec ? Et un mec pareil, en plus ? ! Non, impossible ! S’il était gay, il me l’aurait dit. Et mon sixième sens, alors ? Je l’aurais deviné ! Non… Attends… Tu crois ?

– Ça expliquerait que ce jeune homme s’enfuie dès qu’il te voit… Comme s’il avait quelque chose à cacher.

– Il a essayé de séduire une de mes meilleures amies ! essayé-je de le défendre sans savoir pourquoi. Et même moi, au tout début ! Tu as remarqué comme il regarde les femmes ? Et puis je l’ai vu essayer d’aider Elliot à se rapprocher de Margo !

– Emma, voyons… s’approche ma voisine pour me tapoter gentiment la joue. Comme si tu n’avais jamais menti quand ça t’arrangeait ? sourit-elle.

– Moi ? ! Jamais !

Sauf quand je dois quitter un café de toute urgence. Et quand je n’ai pas le droit de dire à mes amies que je suis en planque dans un manoir. Et quand mes parents s’inquiètent pour moi. Et quand mon éditeur… Bon, d’accord. Tout le temps.

– Je crois que nos deux imaginations réunies feraient un très mauvais roman, conclus-je en posant une bise sur la joue fripée d’Aimée avant de regagner mon appartement.

Mais une fois à l’intérieur, au milieu de ce silence étrange, avec devant les yeux le beau tableau que m’a offert Soren, Ode à la Passion, je ne peux pas m’empêcher de penser aux amours de mon frère. Toujours compliquées. Souvent platoniques. Et si ma propre vie sentimentale chaotique m’avait aveuglée toutes ces années ? Mon mariage annulé, mon chagrin d’amour, mon coup de foudre avec ce prince ténébreux, notre histoire si passionnelle, si intense que plus rien d’autre n’existe. Et si j’étais simplement passée à côté d’Elliot, ses doutes, ses questionnements, ses peurs dans la recherche du bonheur ? Je m’en veux d’avoir été si égoïste. D’avoir si mal joué mon rôle de grande sœur. Et de ne pas pouvoir répondre à ces simples questions : comment va mon frère ? Qui aime-t-il ? Et qui l’aime en retour ?

Je me laisse tomber dans le canapé et j’hésite à appeler Elliot sur-le-champ pour lui parler sincèrement, le soulager de son poids, me soulager au passage et dégommer tous ces points d’interrogation. À la place, j’écris un message à mon chevalier noir, de mon plus beau danois, pour lui redire, s’il ne le sait pas, que je pense à lui, qu’il me manque et que je l’aime.

[Jeg tænker på dig. Jeg savner dig. Jeg elsker dig. E]

Banal, non ? Non, pas pour moi. Pas avec les petites bulles sur les « a ». Pas avec son accent guttural et viril, qui résonne dans ma tête depuis qu’il m’a murmuré ces mots-là, que j’entends encore quand c’est moi qui les lui adresse.

Puis je me décide à contacter mon frère parce que ça me fend le cœur de ne pas savoir s’il vit ces choses-là, s’il dit ces mots d’amour à quelqu’un, s’il y a un garçon ou une fille qui le rend aussi niais, aussi spontané que moi. Elliot est peut-être en cours, en train de faire le show devant une classe de sixième fascinée, en train de corriger des copies dans une salle des profs déserte, en train de se dépêcher de rentrer en scooter pour retrouver Travis ou n’importe qui d’autre.

– Allô ?

– Oh, El’ !

– Pourquoi tu as l’air surprise ? Tu te souviens que c’est toi qui m’appelles ?

– Oui ! Mais je ne pensais pas que tu décrocherais.

– C’est un peu le principe du coup de fil, en fait…

– Je voulais juste savoir comment tu allais, Elliot.

– Hmm… Je n’y crois pas une seule seconde ! Mais si tu t’ennuies assez pour que je te raconte ma vie, écoute ça : professionnellement, ça va, j’ai exclu deux élèves qui regardaient un film porno sur leur téléphone au fond de la classe, et qui n’ont même pas été capables de me raconter le scénario en anglais. Capillairement parlant, je crois que je suis en train de me dégarnir juste au sommet du crâne et je songe vraiment à tout raser, y compris mes sourcils, je pense que ça pourrait me donner un style. Musicalement, les E.T.’s sont au top mais j’ai l’impression que Travis est en train de me voler la vedette avec ses gros muscles et ses tee-shirts tout moulants, mon ego en prend un coup. Et enfin, sentimentalement… bof, il n’y a pas grand-chose à raconter de ce côté-là.

– Tu sais que tu peux tout me dire, hein ? insisté-je.

– Attends, tu n’en as pas encore assez ? ! Et tu n’as pas rigolé à une seule de mes blagues, qu’est-ce qui t’arrive ?

– Travis t’attendait, tout à l’heure, craché-je le morceau.

– Oui je sais, il m’a appelé, on s’était mal compris pour l’heure.

– Il était devant chez toi. Enfin, devant chez moi. Et Aimée dit que ce n’est pas la première fois…

– Ben… On fait de la musique ensemble ! Et on répète soit dans ton appart, soit dans le mien. Aimée devrait s’occuper un peu plus de ses fesses, non ? Où est le problème ?

– Je ne sais pas, Elliot. À toi de me le dire… essayé-je de ne pas le brusquer.

– Mais il n’y en a pas ! Aucun ! C’est Soren qui te rend parano comme ça ? ! s’agace-t-il au bout du fil.

– Je m’inquiète pour toi, c’est tout. Je trouve que Travis est très présent dans ta vie, bien plus que tes autres musiciens. Et je suis ravie pour toi, s’il te fait du bien. Mais tu…

– Écoute, Emma, je ne sais pas où tu veux en venir mais je déteste quand tu joues les grandes sœurs protectrices, tout à coup ! Tu disparais avec ton mec sans prévenir et quand tu te souviens que j’existe, c’est pour me prendre la tête sur mes fréquentations ? Moi, quand tu ne peux pas me dire où tu es ni ce que tu fais, je respecte ça, je ne te pose aucune question. Tu vis entre son hôtel particulier, son château de je-ne-sais-quoi et ton appart, je ne te demande pas de comptes. Votre histoire est remplie de secrets, de gardes du corps et d’attentats, je ne te fais même pas la morale. Et là, tu m’appelles pour me dire que mon nouveau pote est trop ceci ou trop cela ? ! Tu n’as pas l’impression d’être un peu possessive, là ? Travis ne connaît personne d’autre à Paris. Il est américain, comme moi, comme nous. Et il t’aime bien, figure-toi. Si ça ne te suffit pas comme raisons pour une amitié, c’est toi qui as un souci. Maintenant excuse-moi, mais je dois retourner en cours.

– Attends ! Je suis désolée, El’. Oublie ce que j’ai dit. Et ne touche pas à tes sourcils, ok ?

3. Team « Ostergreen »

– Emma Lucie Margaret Green, tu es sûre que Suspense n’est pas ton quatrième prénom ? me demande mon éditeur alors que je franchis à peine la porte de son bureau.

– J’en conclus que mes derniers chapitres t’ont plu. J’attends le « mais »… lui souris-je en m’asseyant. Stanislas Delalande ne fait pas de compliment gratuit.

– Mais si, je ne suis qu’amour, aujourd’hui ! Élise a commencé à écrire grâce à tes précieux conseils. Je ne sais pas ce que tu lui as fait, mais elle est en adoration devant toi ! ouvre-t-il de grands yeux.

– Je ne sais pas non plus. Mais je suis profondément vexée que tu aies tant de mal à croire qu’on puisse m’adorer… boudé-je pour de faux.

– Rappelle-toi que je suis ton premier fan ! me flatte-t-il encore. Et je crois qu’Élise a seulement besoin d’être encouragée. Tu seras son mentor désormais, décrète-t-il en passant à autre chose. Tes derniers chapitres, donc !

– Je t’écoute ?

– Aucune possibilité pour le lecteur d’anticiper la fin, ça, c’est bien ! Mais… hésite-t-il en se tortillant le bout de la moustache.

– Voilà le « mais », je le savais !

– Je me demande juste si toi, tu sais où tu vas. Je ne voudrais pas insulter ton travail de préparation et je suis certain que tu as prévu une fin… Mais après un roman pareil, il va falloir qu’elle soit à la hauteur. Pas de déception possible !

– Je croyais que tu préférais lire à l’aveugle, sans connaître mon scénario à l’avance ? gagné-je discrètement du temps.

– Et je te connais par cœur, si tu esquives mes questions, c’est que tu es bloquée quelque part…

– Mes deux personnages masculins me posent toujours souci, avoué-je. Je n’ai pas envie d’une chute facile, avec un gentil et un méchant. Sven et Dimitri sont plus riches, plus complexes que ça.

– Ma petite Emma… J’espère seulement que tu n’attends pas après la réalité pour t’apporter des réponses… me soupçonne-t-il en tapant dans le mille.

– Tu m’énerves, à être aussi perspicace ! sifflé-je entre mes dents.

– Je ne suis peut-être ni marié, ni père de famille, au grand malheur de mes parents, ni même entouré d’une foule d’amis, mais je sais cerner les gens ! frime-t-il en faisant danser ses sourcils.

– Ne me demande pas de tuer l’un de mes héros, je vais trouver une solution… !

– Je sais que tu le feras. Et que je n’en reviendrai pas. Mais si cette histoire est vraiment inspirée de ta vie, c’est mon rôle de te mettre en garde… Tu ne peux pas écrire librement si tu as peur des réactions, de blesser ceux qui se reconnaîtront, ou de forcer leur destin en le couchant sur le papier avant qu’il ne se produise.

– Cette histoire est une fiction, aucun rebondissement, aucun nom, aucun lieu n’est reconnaissable, essayé-je de me défendre.

– N’oublie pas que tu es l’auteure. C’est toi qui fais vivre tes héros, pas le contraire. Tu as tous les droits sur eux ! Prends-toi pour Dieu ! s’emporte-t-il en agitant les mains. Et pour retrouver ta liberté, je crois que tu devrais t’éloigner de la réalité.

– C’est une bonne idée… concédé-je, songeuse.

– Est-ce qu’il faut que je t’enferme un mois dans un bunker sans voir la lumière du jour pour n’obtenir que la crème de la crème de ton imagination ? Du cent pour cent Emma Green ?

– Non merci, j’ai déjà donné dans la prison dorée…

– Hein ?

– Laisse tomber, je parlais toute seule, dissipé-je mes derniers mots d’un revers de main. J’y vais, il faut que je me remette au travail ! Salut Stan, merci pour tes conseils.

– Je crois que je n’ai jamais consacré autant de temps à une seule personne et une seule tâche à la fois. Brrr, j’ai l’impression d’être un humain lambda ! C’est de ta faute, ça ! Sors de là, vite ! me chasse-t-il de son bureau en surjouant le génie angoissé.

En remontant dans la voiture conduite par Anouk et son meilleur ami, le silence, mes yeux restent figés dans le vague. Je ne pense plus qu’à Soren et au tort que mon livre pourrait lui faire. Il ignore que son alter ego est au centre de mon prochain roman. Que j’ai remanié notre rencontre pour en faire un coup de foudre littéraire. À l’origine, je ne voulais que la fixer sur le papier pour ne jamais oublier ces premiers émois, ce vertige, tout ce qui chez lui me renversait. À l’origine, ce triangle amoureux déséquilibré m’avait semblé une bonne idée : prendre le contre-pied du cliché, ne pas hésiter une seconde entre le brun et le blond, l’homme sensuel et ténébreux qui me faisait vibrer face au dandy spirituel et brillant qui me donnait à réfléchir. Le cœur et la raison. Le corps et l’esprit.

Aujourd’hui, mon prince a tout conquis. Tout de moi, en tout cas. Mais aujourd’hui, aussi, mon ancien « ami » et son ancien rival est devenu une menace pour toute sa famille, celui qui s’évanouit dans la nature pour fomenter un nouveau complot, peut-être même un attentat qui a coûté la vie à un futur roi. Aujourd’hui, Soren a perdu deux pères, sans jamais savoir lequel a vraiment été le sien. Aujourd’hui, plus rien de tout ça n’est romanesque. C’est juste la vraie vie, dans ce qu’elle a de plus cruel, de plus éprouvant, de plus impardonnable. Je n’ai rien écrit sur l’échange, ni sur l’explosion, je n’aurais jamais franchi cette limite. Mais j’ai quand même la terrible impression de me servir du malheur des autres pour nourrir ma passion.

Je vois déjà son regard militaire me fusiller quand il aura mon roman entre les mains.

J’entends déjà sa voix rauque et son accent troublant me reprocher ma « trahison ».

Et il faut que je sorte de cette voiture avant de suffoquer.

– Anouk, vous pouvez me déposer là ? Je vais marcher.

– Ce n’est pas pratique pour vous suivre, grommelle-t-elle en essayant de m’en dissuader. Je vais attirer l’attention en roulant si doucement.

– Juste quelques minutes, j’ai besoin de respirer, commencé-je à m’exciter sur la portière fermée, que mon garde finit par déverrouiller sur son tableau de bord. Merci.

Je me jette dehors et laisse le vent de ce début décembre me mordre le cou, me couper le souffle, me gifler les joues – comme si je le méritais. J’avance dans le froid, sans remonter mon col ni plonger les mains dans mes poches, j’accepte ma punition en espérant qu’elle me rafraîchira les idées. Il est prince, il est rebelle, secret, imprévisible, il n’est le fils de personne et sa famille se déchire : mais rien de tout ça n’est ma faute. Ce n’est pas moi qui le fais souffrir. Et m’infliger je ne sais quoi n’enlèvera rien à sa douleur. Mais si je l’aime comme il est, d’un amour inconditionnel malgré toutes les contraintes, mon petit statut d’auteur de romans ne devrait pas être un obstacle. Ça fait partie de moi, mon prince l’acceptera.

La méthode Coué fonctionne à peu près, je parviens à nouveau à respirer. Et je m’engouffre dans la voiture en soufflant sur mes doigts gelés pour les réchauffer. Dans le rétroviseur, j’aperçois mon visage rougi et larmoyant puis celui d’Anouk, qui lève les yeux au ciel – et daigne quand même augmenter le chauffage dans la berline.

Trop aimable.

***

Après un après-midi à plancher sur des fins possibles à mon roman, je finis par m’égarer sur Internet en tapant « Comment déculpabiliser quand on n’a rien fait de mal ? », puis en regardant un diaporama de couples d’animaux sauvages se faire des câlins presque humains, puis en essayant sur des Post-it de nouvelles signatures débiles qui mêleraient Green et Ostergaard. Je me décide pour « Ostergreen » quand j’entends un klaxon rugir dix fois dans la rue, en bas de mon immeuble. Une fois à la fenêtre, j’aperçois Pénélope debout près de la voiture d’Anouk, déjà installée au volant. Mon amie a passé son bras à l’intérieur par la vitre ouverte pour appuyer partout où elle peut, warnings et essuie-glaces compris. Le garde du corps, crispé, essaie de la maîtriser sans faire usage de la force. Je sens que ces deux-là s’adorent déjà. Puis ma brune préférée me fait de grands signes en hurlant :

– C’est plus marrant que les textos pour te prévenir que je suis arrivée ! Grouille-toi, on va rater le début du concert !

– Elliot ! Le concert des E.T.’s ! J’avais complètement oublié ! Il est déjà si tard ? Mais qu’est-ce que j’ai fait de ma journée, à part cogiter ?

– Qu’est-ce que tu dis ? J’entends rien avec tous ces abrutis qui me klaxonnent, s’époumone madame Sans-Gêne qui poireaute au milieu de la route.

– Je descends dans deux minutes. Essaie de ne pas te faire écraser ! lui réponds-je avant de sauter dans un jean, de virer tous les pulls de mon placard pour en piocher un seul, et de partir à la recherche de ma deuxième boot, non, pas la camel, la noire à talon qui se cache toujours sous mon lit sauf, évidemment, aujourd’hui.

– Tu en as mis du temps ! me gronde Pénélope quand je monte enfin en voiture, manteau pas enfilé, cheveux pas coiffés, trousse à maquillage emportée.

– Je vais essayer de me mettre du mascara sans me crever un œil, tu me tiens le miroir ? Margo nous rejoint là-bas ?

– Non, elle a une autre soirée. Si vous vous mettez toutes les deux à être tout le temps occupées, je vous jure que je vais divorcer sans vous prévenir !

– Rémy t’aime, tu aimes Rémy, tout va bien, Penny. Et j’aime mon petit frère, mon petit frère m’aime, continué-je pour m’encourager. Et même si c’est la première fois depuis presque trente ans qu’on est en froid, je n’ai jamais raté un seul de ses concerts et ça ne va pas commencer aujourd’hui. Deal ?

– Deal. Vous vous êtes engueulés ? demande-t-elle distraitement en se mettant à regarder son propre reflet dans la petite glace qu’elle est censée tenir en l’air.

– Miroir ! Oui, c’est une longue histoire…

– Ben voilà, encore des mystères… Je suis à deux doigts de te crever cet œil moi-même.

– Pas la peine, on est arrivées, refermé-je ma trousse à maquillage en gardant un crayon pour le planter dans mon chignon vite fait bien fait. Merci Anouk, à tout à l’heure !

Évidemment, elle grommelle je ne sais quoi, saute de son siège et fait claquer sa portière un peu plus fort que d’habitude pour me faire comprendre que je n’irai nulle part sans elle.

Dans le bar bondé où la moitié des Parisiens a l’air agglutiné là pour se réchauffer, j’observe Elliot de loin, micro à la main, tous ses sourcils et ses cheveux à leur place. Je le trouve beau quand il chante, il a l’air heureux, habité, et mes soucis s’envolent en même temps que les notes. Le groupe annonce une pause de dix minutes et je m’approche de la scène pour aller féliciter mon frère. Mais c’est Travis qui m’accroche le bras et m’entraîne dans les coulisses sans me laisser le choix. Anouk m’interroge du regard, je lui fais signe de ne pas intervenir et elle se contente de nous suivre à distance.

– Elliot m’a raconté votre engueulade, me souffle le batteur. Je n’ai pas envie de me mêler de vos histoires de famille mais…

– Alors ne le fais pas, Travis, c’est aussi simple que ça, le coupé-je en restant sur mes gardes.

– Laisse-moi finir, s’il te plaît. Je ne sais pas ce que tu t’es imaginé… Et surtout, je ne sais pas comment te convaincre que ce mec est mon ami, que je n’en ai pas beaucoup d’autres à Paris et que je t’aime bien, toi aussi. Je crois qu’on est partis sur de mauvaises bases. Je n’aurais pas dû essayer de te draguer, ou de me rapprocher de Margo, c’était maladroit de ma part. Je suis désolé, ok ? Je ne suis pas parfait, je le sais, mais je suis un bon gars. Et ça me fait mal au cœur de voir Elliot comme ça, soucieux, renfermé… On dirait un gosse qui ne sait pas comment revenir après avoir fait la gueule trop longtemps à sa sœur.

– Tu essaies de jouer les rabibocheurs, maintenant ? ris-je en ne croyant pas un mot de son long monologue.

– Je ne joue pas, c’est ça qu’il faudrait que tu arrives à comprendre, Emma. Je ne sais pas pourquoi tu as tant de mal à faire confiance aux hommes…

– Ah non, s’il te plaît, épargne-moi tes notions de psychologie féminine ! Ça marche peut-être sur tes conquêtes, mais là, je suis en train de mourir d’ennui… Est-ce que je peux aller parler à mon frère, maintenant ? demandé-je en me radoucissant.

– Si tu me serres la main et qu’on fait officiellement la paix, me sourit-il en penchant la tête, son espèce de tic de charmeur.

– Il n’y a jamais eu de guerre, lui rends-je son sourire en exagérant. Et Elliot ne sera jamais un butin qu’on se dispute, conclus-je pendant notre poignée de main pacifique.

Je saute dans les bras de mon frère, en coulisse, et il n’hésite pas une seconde avant de me rendre mon câlin. J’essaie de commencer à m’expliquer mais il me propose qu’on reparle de tout ça plus tard, parce que lui et moi, « on vaut bien mieux que ça ».

Team Green forever ! Et cœur avec les doigts.

Je retourne dans le bar pour assister à la deuxième partie du concert, en me demandant si je ne suis pas un peu parano sur les bords, quand même. Je ne crois pas que mon frère soit gay – et même s’il l’était, il aurait bien le droit de me le cacher ou de choisir lui-même qui aimer. Je ne sais plus non plus si Travis est digne de confiance ou non – après tout, être un beau gosse baratineur n’est pas un crime en soi. J’aperçois Penny en grande conversation – flirteuse mais innocente – avec un barbu souriant qui doit lui faire du bien à l’ego. Et je me souviens alors que je suis capable de ne pas voir le mal partout. Et qu’avant d’avoir trouvé l’amour, la passion qui emporte tout, j’étais comme eux, à chercher des petites doses de bonheur là où on peut.

Si seulement mon prince était là pour me prendre dans ses bras…

En poussant un long soupir, je sens une chaleur derrière moi puis une bouche qui s’abat dans mon cou.

– Tu as la nuque la plus sexy que je n’ai jamais vue, murmure l’homme à la voix rauque avant de glisser ses mains de titan autour de ma taille.

– Si j’avais su que les chignons négligés te feraient venir là où je ne t’attendais pas, je m’en serais servi plus tôt… souris-je en me retournant pour me pendre à son cou.

– Ça faisait longtemps que je n’avais pas rendu une petite visite surprise à Aimée. Elle m’a dit où te trouver, me confie-t-il entre mille baisers.

– Comme si tu ne pouvais pas demander à Anouk ou ta horde de gardes du corps surinformés !

– Coupable ! avoue-t-il, les mains en l’air. J’avais envie d’un thé et de gâteaux à la noix de coco. D’un morceau de vie presque normale.

En plus de sa veste en cuir noire qui le rend incroyablement sexy, son sourire tendre et son regard espiègle me font fondre. Mais j’entrevois encore le masque de douleur, de contrariété, de préoccupation juste en dessous.

– Tu as envie de me parler ? essayé-je tout bas, en me rapprochant encore dans ses bras.

– Qu’est-ce que tu as besoin de savoir ? inverse-t-il la question.

– Tout ce qui pourrait te soulager, le décoiffé-je pour tenter de le faire sourire.

– Harald est toujours reclus à l’hôtel particulier… et je fuis les lieux aussi souvent que je le peux, commence-t-il à énumérer. Lars s’occupe de ma mère… et je ne sais même pas quoi penser de ça. Mes hommes recherchent toujours Démétrius, sans pouvoir mettre la main sur lui… et ça me rend fou. J’ai retrouvé la trace de la sage-femme présente le jour de ma naissance… mais elle refuse de me parler, pour l’instant.

– Je m’éloigne deux jours pour reprendre une vie « normale » et te laisser respirer… et voilà le résultat ! Tu es sûr que c’est tout ? ironisé-je en caressant sa joue. Tu as une vie tellement banale, Soren Ostergaard ! Je me demande bien comment on fait pour échapper à la routine, toi et moi… On s’ennuie, non ? ! On devrait peut-être pimenter tout ça ! susurré-je tout près de ses lèvres.

– Excellente idée, me sourit-il en coin, comme s’il avait déjà quelque chose derrière là tête. Regarde sur la scène, lâche-t-il en me faisant pivoter. Tu vois le guitariste à droite ?

– Oui ! m’écrié-je en écarquillant les yeux. Je ne sais plus son nom mais c’est l’une des idoles d’Elliot ! Il l’avait en poster dans sa chambre !

– Il se trouve que c’est aussi un ami à moi. Il collectionne les voitures, en plus des guitares. Et il avait envie de venir jouer ici, ce soir… se marre mon prince imprévisible.

Et merveilleux, sensationnel, généreux et des tas d’autres adjectifs dithyrambiques qui se bousculent dans ma tête.

– Tu as envie de danser, Vénus ? se met-il à bouger sensuellement derrière moi.

Tout mon corps vibre, collé au sien. Un solo de guitare enflamme la foule. J’aperçois Elliot, en transe, comme s’il avait à nouveau 15 ans. Puis Soren tire sur le crayon pour défaire mon chignon et me pousse devant lui, son regard vert gourmand enveloppant mes courbes, attendant le piment que je lui ai promis.

Il va être servi…

Poussez-vous tous : Emma Ostergreen débarque sur le dance-floor !

4. La blonde, le retour

– Margo n’était pas au concert. Elle a un mec, c’est ça ?

La voix d’Elliot se voulait légère, presque enjouée, mais ces derniers temps, je ne sais plus trop quoi penser. D’ordinaire, je lis en lui comme dans un livre ouvert, mais sa relation fusionnelle avec Travis semble avoir brouillé les pistes.

– Tu peux me le dire, Emma, je suis capable de l’entendre, insiste-t-il.

– Capable de l’entendre parce que… tu as quelqu’un d’autre dans ta ligne de mire ? demandé-je en repensant justement au batteur.

– Non… soupire-t-il en s’essuyant le front. Personne.

Autour de nous, la séance de body combat continue, les participants perfectionnent leurs coups de pied circulaires, crochets et uppercuts, tandis que mon frère et moi restons à l’écart, adossés au distributeur de boissons.

– Margo est toujours célibataire et fière de l’être, lui souris-je.

Tout à coup, le chevelu se lance dans un enchaînement « front kick », « side kick » et « back kick » en criant sa joie. Puis il m’embrasse sur la joue en m’étalant sa sueur.

– Sans façon, merci, le repoussé-je en riant.

– J’ai été dur avec toi, l’autre jour au téléphone, murmure-t-il en reprenant son sérieux. Tu sais, au sujet de Travis, tout ça…

– Je l’avais sûrement un peu mérité, haussé-je les épaules.

– Non, je sais que tu ne veux que mon bien. Toi et moi, on a un lien particulier, depuis toujours. On n’est pas seulement frère et sœur, on est amis, complices, alliés. On se comprend, sans se juger. Si je t’ai fait douter de ça, si je t’ai mise de côté, je suis désolé.

– Je n’ai pas été très présente ces derniers temps mais ça va changer, fais-je à mon tour. Je t’aime, Che Guevara.

Il me sourit et me regarde droit dans les yeux.

– Je t’aime, Tomato Head.

– Hey ! C’est ton surnom, ça !

– Non, aujourd’hui il te revient… se marre-t-il. Regarde ta tronche !

– Bon, moi et ma tronche de tomate, on te promet d’être plus tolérantes avec Travis.

– Et moi et ma chevelure de rêve, on te promet de… ne rien changer ! me dit-il d’un air facétieux.

– …

– Ouch !

Ce coup de coude, il ne l’a pas volé !

La séance de défouloir reprend, le prof nous motive, nous invite à nous déchaîner, à donner des coups à un ennemi imaginaire et Elliot devient rapidement aussi rouge que moi. Après une douche express et un ravalement de façade inefficace, je retrouve ma Triumph garée dans la rue et attends que mon coquet de petit frère me rejoigne.

La maîtrise du catogan, tout un art…

Un coup d’œil dans mon rétroviseur et je constate qu’Anouk me surveille depuis la berline, en double file quelques mètres plus loin. Sa présence me dérange toujours autant, mais j’essaie de l’ignorer. Finalement, Elliot débarque et siffle en voyant mon bolide rouge cerise.

– Mazette ! Il ne s’est pas foutu de toi le Roi du monde !

– Prince du Danemark… grommelé-je entre mes dents. Monte !

– J’avoue que niveau confort, Pony Pony ne fait pas le poids… s’extasie-t-il en caressant le cuir de son fauteuil.

– Ton scooter poussif ? Il n’a pas encore rendu l’âme ? ris-je en faisant démarrer la voiture.

– On ne se moque pas ! Combien de chevaux sous le capot ? fait l’amateur en tapotant le tableau de bord devant lui.

– Tu vas voir… souris-je en faisant ronfler le moteur. Tu es attaché ?

– Oui !

– Anouk, c’était un plaisir de te connaître… ricané-je en la fixant dans le rétroviseur – et en espérant la semer.

Trente mètres plus loin, un feu rouge. Je freine et calme mes ardeurs.

– Tu disais ? se bidonne mon frère.

– Fais gaffe ou je te laisse à ton pousse-pousse… le menacé-je.

– Vert ! Fonce !

***

Soren m’a donné rendez-vous vers midi, à l’hôtel particulier. Très occupé par ses affaires diverses depuis une semaine, c’est rare que j’arrive à le voir en journée. Un sac de livres sous le bras – j’ai craqué en chemin, la tentation était trop forte et la librairie Auguste trop proche – j’accède au niveau trois après avoir croisé Anton à la grille, Heidi dans la cour, Lars dans le hall d’entrée. Pas d’Harald dans les parages : comme à Palm Springs, il vit en ermite, dans ses appartements du premier niveau.

La voix de Solveig me parvient, alors que je sors de l’ascenseur :

– Maman accepte de s’y rendre, mais elle refuse de prendre la parole. Je le ferai à sa place.

– Au cas où, je préfère préciser qu’Harald n’est pas invité… lui répond Soren, de sa voix grave.

– J’ai bien compris, soupire sa sœur. De toute façon, maman serait capable de l’étriper en public…

– Tu le considères vraiment comme une victime ? siffle son frère. Tu ne crois pas qu’il mériterait bien pire ?

– C’est mon père Soren, dit-elle d’une voix plus douce. Je ne peux pas faire autrement que l’aimer…

Toujours dans le couloir, j’hésite à avancer ou non. Je n’ai pas spécialement envie de parler du beau et du mauvais temps avec la blonde, mais ils ignorent tout de ma présence et je me sens… en trop.

– Kirsten sera là, tu sais, ajoute-t-elle, plus fort.

– Je sais.

– Emma est au courant ?

– Pas encore mais il ne me semble pas que ça te regarde…

– Je me demandais juste comment elle vivait cette situation, entends-je la peste sourire.

– Emma me fait confiance, précise-t-il d’une voix glaciale, probablement sur le point de s’énerver.

Et Emma bouillonne intérieurement…

– Tu es sûr qu’elle te dit tout ? Qu’elle ne ressent aucune jalousie ? C’est rare.

– Ce qu’on partage est rare, elle et moi, rétorque la voix profonde.

– Peut-être, mais ce n’est pas en accord avec le protocole. C’est Kirsten que tu devrais…

– Ton avis m’importe peu, Solveig, l’interrompt mon prince. Maintenant si tu veux bien, j’ai des choses à faire.

– Message reçu, marmonne l’aînée. Je ne voudrais surtout pas t’importuner…

– C’est raté, murmure-t-il pour la taquiner. À ce soir, 20 heures.

Je jette un coup d’œil à ma montre. Dans exactement 7 h 51 , Kirsten tentera de mettre le grappin sur mon voyou en costume de cérémonie. Hors de question que je la laisse faire. Je change de direction et emprunte le couloir par la gauche plutôt que par la droite, afin d’éviter de croiser Solveig, qui se rapproche de l’ascenseur.

Lorsque je pénètre dans le salon, Soren est dos à moi, face à la baie vitrée. Je me débarrasse de mes sacs, de mon ordinateur portable et de mon manteau et l’observe. Sa carrure est impressionnante dans son pull bleu pâle. Le titan entend mes bruits de pas et se retourne. Son regard vert se plante dans le mien, je détourne les yeux et les pose sur le verre de liquide ambré qu’il tient à la main. Sans réfléchir, je fais quelques pas en avant et lui vole son scotch pour en avaler une gorgée.

– Elliot a remis ça ? rit doucement Soren en se massant la nuque.

– Non, la hache de guerre est enterrée.

Il dépose un baiser sur mes lèvres et me regarde, un sourire en coin.

Ne pas se laisser distraire par son sex-appeal.

Et voilà qu’il passe la main dans ses cheveux…

– Alors quoi ? fait-il en fixant le verre presque vide.

– Alors rien, j’avais soif.

– Il y a des bouteilles d’eau dans le frigo… insiste-t-il.

Il sait parfaitement que quelque chose ne va pas. Ses yeux me détaillent, me sondent, mais je résiste et ne divulgue rien. Je veux que ça vienne de lui.

– Tu m’emmènes à Montmartre, ce soir ? proposé-je pour en venir au fait.

– Impossible, je suis pris.

– Où ça ?

– À l’ambassade, fait-il en allant se resservir de whisky. Dîner officiel.

– En quel honneur ?

– L’amitié entre les monarchies européennes, rien de passionnant. Je te rejoindrai ensuite et la soirée pourra enfin commencer… murmure-t-il d’une voix chaude.

– Je ne suis pas invitée ?

– Le protocole est strict, surtout vu le niveau d’alerte depuis l’attentat, m’explique-t-il. C’est mieux comme ça, Emma.

Il avance vers moi, je recule mais le mur est proche et je me retrouve rapidement collée contre la surface froide.

– Tu ne me dis pas tout…

– Kirsten sera là, ajoute-t-il en souriant. Mais tu le sais déjà, puisque tu m’as entendu en parler avec Solveig.

Prise en flag’, encore…

– Il n’y a rien entre elle et moi, murmure-t-il en approchant ses lèvres tout près des miennes.

– Je ne t’ai rien demandé…

– Non, mais tes yeux l’ont fait, continue-t-il, de plus en plus proche. Tu es belle quand tu es jalouse, Vénus Green…

– Ne t’avise pas de l’emmener où que ce soit sur ton cheval blanc… sifflé-je avant de me glisser sur le côté pour lui échapper.

– Emma, gronde-t-il. Reste.

– Non, je te laisse avec tes têtes couronnées, je vais rejoindre mes têtes de linotte !

Son bras me rattrape et me force à lui faire face. Sa bouche s’abat sur la mienne, sa langue m’embrase et lorsque je gémis, il me susurre à l’oreille :

– Reviens à minuit. Je compte te prouver que je suis l’homme d’une seule femme…

***

L’appartement ultra-blanc de Pénélope n’a plus la même « zenitude » lorsque Margo et moi chantons à tue-tête, après le cocktail de trop.

– Il est 23 h 30 , j’ai des voisins ! rouspète-t-elle sans quitter des yeux son écran d’iPhone.

– Viens chanter avec nous au lieu de faire ta rabat-joie, me dandiné-je sur le pire tube de Miley Cyrus.

La brune qui fait une cure détox a refusé de boire quoi que ce soit d’autre que du jus de mandarine.

– Tu vas te transformer en agrume ! rigole Margo en tentant un grand écart. Aaah ! Fracture de muscle !

– Vous avez six ans et demi, se retient de rire notre hôte.

– À trois, ça fait 20 ans ! L’âge rêvé ! calculé-je sur mes doigts.

– Non, mémé a 79 ans, ronchonne Margo en pointant Penny du doigt.

– Je suis peut-être une vieille aigrie, mais j’ai un scoop…

– Quoi ? Tu vas nous annoncer que tu quittes Rémy pour couler des jours heureux avec ton compte Twitter ? ironisé-je.

– C’est déjà le cas… me souffle la rousse.

– Margo, sans commentaire, la rembarre l’accro aux technologies. Emma, si j’étais toi, je regarderais ça…

Elle me tend son Smartphone et je baisse la musique pour me concentrer sur son soi-disant scoop. Je m’apprête à lever les yeux au ciel mais je n’en fais rien. Au lieu de ça, je fixe l’écran comme s’il allait exploser. Sur le compte Twitter d’un magazine people, une photo vient d’être postée. Une photo de mon prince… au bras de sa blonde. Dans une robe moulante et scintillante à souhait.

J’ai beau me remémorer les mots de Soren, « Il n’y a rien entre elle et moi », la colère l’emporte. Je ne supporte pas de le voir au bras d’une autre femme, surtout quand celle-ci ressemble à Heidi Klum et que sa carte d’identité porte la mention « promise à Son Altesse Sérénissime Soren Konstantin Gustav Ostergaard, prince héréditaire du royaume du Danemark ».

Princess Fucking Kirsten…

– Tu as vu la légende ? en rajoute la brune, presque fière de son coup.

« Couple royal. Ou presque. »

– Margo, tu me fais un dirty mandarine ? Bien tassé ! fais-je en serrant les dents et en rendant son portable à Pénélope.

– Tu ne comptes pas l’appeler ? me demande cette dernière, outrée.

– Non. Je compte faire comme si je n’avais rien vu.

Tu parles…

Deux heures plus tard, mes deux meilleures amies me forcent à monter dans la berline, direction l’avenue Marceau. Anouk ne fait aucun commentaire sur mon état d’ébriété durant le trajet. Une fois arrivée à destination, je monte au troisième niveau en enlevant mes talons dans l’ascenseur. Je regarde une dernière fois l’écran de mon téléphone qui m’indique douze messages et sept appels de Soren, auxquels je n’ai pas répondu.

Ce soir, mon prince voyou était au bras d’une blonde aux cheveux raides et à la taille de guêpe. Tout sauf moi, en définitive.

Et j’ai beau me raisonner, ça fait mal.

– Putain, Emma ! grogne mon prince lorsque son visage furieux apparaît derrière les portes de l’ascenseur. Dix minutes de plus et je débarquais chez Pénélope !

– Anouk me suit comme mon ombre, tu sais que je ne risque rien, soupiré-je en sortant de la cage métallique.

– Peu importe ! me stoppe-t-il par le bras. Tu dois répondre à tous mes messages. Sans exception.

Son intonation ne laissait place à aucune repartie. Je le défie du regard tandis que le sien me détaille, de la tête aux pieds, comme pour vérifier que je suis entière. Il est beau à crever dans sa chemise claire dont les manches sont relevées jusqu’aux coudes.

– Tu as bu ? me demande-t-il soudain.

– Oui. C’est un crime ?

– Quand tu as deux heures de retard et que tu ignores mes appels, ça fait beaucoup…

– Tu comptes me punir ? sifflé-je.

– Emma, qu’est-ce que…

– Ça ! dis-je en sortant mon téléphone pour lui montrer le fameux cliché. Ton bras autour de sa taille, c’était obligé ? !

Il me fixe, intensément, puis baisse la tête en passant ses mains sur son front.

– Viens, m’ordonne-t-il, apparemment plus furieux que moi encore.

Je le suis jusqu’au salon et découvre, sur le canapé, les feuilles imprimées de mon dernier chapitre. Mon sang se glace. Tout à coup, mon humeur change. La colère s’efface pour laisser place à la culpabilité. Je m’en veux de ne pas lui avoir parlé du sujet de mon roman. Du fait que mon héros, Sven, était inspiré de lui, de son histoire. Soren m’observe tandis que je m’empare rapidement des feuilles, comme si ça allait changer quelque chose.

– Je me suis occupé comme je pouvais, en t’attendant, lâche-t-il d’une voix sombre.

– Je vois ça. En fouillant dans mes affaires, donc ?

– Non. Tu as renversé ton sac de livres en partant, elles se trouvaient à l’intérieur.

– Je…

Les mots me manquent. Ses yeux m’interrogent, ses sourcils se froncent et ma tête se met un peu à tourner.

– Tu ? insiste-t-il.

– J’allais te le dire… murmuré-je.

– Très jolie plume. Certains passages m’ont touché, sincèrement.

Son ton est froid, distant.

– Ton roman est donc bien sur moi ? Sur ma famille ? reprend-il.

– Je m’en suis inspirée mais…

– Tu te rends compte de la trahison que ça représente pour moi ? Pour ma mère, mes sœurs ? !

– C’est une fiction ! Personne ne fera le lien avec vous !

– Et « Dimitri » ! s’acharne Soren, un peu plus fort. Tu crois vraiment que Démétrius ne fera pas le lien, lui ? !

– Je…

– Tu aurais dû me le dire dès le départ ! me coupe-t-il à nouveau en haussant encore le ton.

– Soren, écoute-moi ! m’effondré-je soudain, au bord des larmes.

– Vas-y… soupire-t-il en me fixant durement.

– Mes romans s’inspirent tous de ma vie. Des gens qui comptent, ou qui ont compté. C’est mon carburant pour avancer. Mais je ne vous exposerai jamais, je te le jure !

– Ce que j’ai lu…

– Ce que tu as lu est une ébauche, un premier jet. Et j’ai justement décidé de m’éloigner davantage de la réalité !

Le brun ténébreux se laisse tomber sur le canapé et me fixe, toujours aussi méfiant. La colère remonte en moi, instantanément.

– Tu le savais en me rencontrant ! Tu connaissais mon métier ! Mes fantasmes, mes lubies ! Je me nourris des gens, de leurs histoires, de leurs destins, de leurs rêves, je suis comme ça ! Si tu veux quelqu’un de moins compliqué, de plus protocolaire, va retrouver ta Kirsten !

Soudain, son bras se tend et s’enroule autour de ma taille. J’échoue sur lui, à califourchon, tandis que sa bouche murmure entre mes lèvres :

– Un : tu réponds à mes messages, c’est un ordre. Deux : la prochaine fois que tu fais de moi un héros de roman, préviens-moi avant. Trois : tu me rends complètement dingue quand tu es en colère…

Fin de la discussion. Pas le signe du moindre sourire sur ses lèvres mais sa bouche s’abat sur la mienne, ses mains se faufilent déjà sous ma robe, puis déchirent mes collants. Sa langue sent la menthe, la mienne a le goût de mandarine et de vodka.

Un mélange explosif, qui réveille tous mes sens…

Les feuilles noircies par mon imagination glissent jusqu’au sol. J’abandonne la fiction pour revenir à la réalité. Notre baiser s’approfondit, le désir naissant entre mes cuisses et sous chaque centimètre de ma peau. Je m’oublie dans ses bras, déjà à bout de souffle. Notre étreinte a quelque chose d’urgent, de fougueux, de sauvage. Sa langue se joue de moi, ses paumes me saisissent, me malmènent, Soren mène la danse. Assise sur lui, les jambes écartées de manière indécente, je me laisse guider.

Ses mains descendent plus bas et mes collants craquent une nouvelle fois, tout près de ma féminité, sous l’effet de ses doigts impatients. Puis, subitement, mon prince change de cible et fait glisser la fermeture éclair de ma robe.

– Lève les bras, ne discute pas… murmure-t-il au coin de mes lèvres.

Je m’exécute, excitée par son audace. Par sa voix rauque, par son accent d’ailleurs. Le tissu coulisse le long de ma peau, passe ma tête et échoue de l’autre côté du canapé.

– Tu sais être docile, quand tu veux… grogne-t-il en caressant mes épaules nues.

Soren me fixe intensément, je me perds dans ses yeux militaires aux nuances sombres, puis sursaute lorsqu’il s’en prend à nouveau au lycra qui recouvre mes jambes. Il déchire mon collant devant, au niveau de ma taille, puis derrière, d’un geste sec et terriblement viril. Terriblement érotique.

– Je n’aime pas être privé de ta peau… susurre-t-il en admirant son œuvre.

Mon string en dentelle rose pâle est désormais plus qu’apparent : il est le dernier rempart qui couvre mon intimité. Mon amant le frôle du bout des doigts, puis le fait claquer en mordant ma lèvre inférieure. Je gémis, puis dégrafe mon soutien-gorge pour lui offrir ce qu’il désire. Mes seins libérés, nus, tendus vers lui.

– J’aime mieux ça… sourit-il de son air de sale gosse.

Soren grandit contre moi. Je sens sa bosse effleurer mon entrejambe, lorsqu’il me fait frissonner en attisant mes tétons. Dans l’espoir de reprendre un peu le contrôle de la situation, je me mets à onduler sur lui, pour le stimuler davantage. Il soupire, grogne, son regard vire au noir : mission accomplie.

– Tu sais être coopératif, quand tu veux… chuchoté-je à son oreille, pour le provoquer.

Ses mains se plaquent sur mes reins, ses ongles s’attaquent à ma chair et remontent lentement le long de mon dos. Douleur et plaisir se mélangent et je lâche un cri bestial en m’attaquant à sa chemise. Je la déboutonne du mieux que je peux, assaillie par ces frissons exquis. Il sourit à nouveau, satisfait de m’avoir fait taire, je parviens à le déshabiller pour m’attaquer à son torse nu et sculptural. Je plonge vers lui et dépose des baisers sur son épaule, passe ma langue sur sa pomme d’Adam, caresse ses pectoraux en agaçant ses tétons.

Cette fois, c’est lui qui frissonne…

Et qui durcit, à travers son pantalon…

Le voyou me bascule brusquement en arrière. J’atterris sur le canapé moelleux, il attrape mes chevilles et fait coulisser ce qu’il reste de mon collant, puis mon string, le long de mes jambes. Me voilà intégralement nue, à la merci de cet homme intrépide et insatiable.

Placé au-dessus de moi, Soren a clairement l’avantage dans ce duel sensuel et, à cet instant, je suis incapable de faire quoi que ce soit, si ce n’est l’admirer pendant qu’il retire tous ses vêtements. Ses chaussures et ses chaussettes, d’abord. Puis, debout devant moi, il déboutonne son pantalon de costume – ses biceps roulent sous sa peau, je déglutis difficilement. Lorsqu’il disparaît, je fixe son boxer en me léchant les lèvres. Le fin tissu s’écrase au sol et je n’ai plus d’yeux que pour son sexe bandé… qui m’appelle.

Prise d’une envie soudaine, je me redresse et caresse les contours de sa virilité. Échange de regards. Le mien est probablement gourmand, le sien fiévreux. Alors je m’enhardis et enroule ma paume autour de son sexe. J’imprime des va-et-vient langoureux, sans jamais le quitter des yeux. Sa respiration s’accélère petit à petit, sa peau se réchauffe, tous ses muscles se contractent. Face à moi, la carrure de Soren semble plus colossale encore, plus inhumaine, mon prince a tout d’un dieu de l’olympe. Et mon appétit pour lui grandit.

Lorsque je le prends en bouche, ses doigts s’enfoncent dans mes boucles et sa voix se casse :

– Emma…

Je lui souris insolemment, il murmure à nouveau :

– Tu vas me tuer…

Mes lèvres l’englobent, l’entourent, allant toujours plus loin, ma langue le titille, j’augmente le rythme de mes caresses buccales, crescendo. Soren se crispe de plus en plus, sa respiration devient chaotique, son bassin m’encourage à accélérer. Alors je ralentis. Je prends mon temps. Je le déguste, juste pour le plaisir de le rendre fou.

– Petite peste… souffle-t-il en me souriant.

Je retire son sexe de ma bouche et me lèche les lèvres en prenant soin de le provoquer un maximum. Ses yeux se plissent, me contemplent de haut en bas, puis il se penche et fonce sur moi pour m’embrasser sauvagement. Ses lèvres s’écrasent sur les miennes et ma détermination cède. Mon dos s’aplatit sur le canapé, Soren s’allonge au-dessus de mon corps en feu en s’appuyant sur ses coudes. Son sexe en béton frôle ma peau brûlante, je gémis en m’agrippant à ses fesses.

– Je t’ai déjà dit qu’on ne refusait rien à un homme comme moi… murmure sa voix profonde et envoûtante.

– Ce n’est pas comme ça qu’on parle à une demoiselle. Où sont passées tes bonnes manières, mon prince ? soufflé-je, de plus en plus excitée.

– Qui a parlé de prince ? grogne-t-il en me mordant le cou. Je suis un voyou. Un rebelle. Le fils de personne. Un homme peu fréquentable qui s’apprête à te faire jouir comme jamais…

– Alors qu’est-ce que tu attends ? fais-je, scotchée à ses lèvres.

Soren rampe en arrière d’une manière féline, jusqu’au creux de mes cuisses. D’un geste sûr, il prend mes jambes et les dépose sur ses épaules. Je frissonne sous l’intensité de son regard, puis il plonge. En moi. Sa bouche et sa langue s’attaquent à mon clitoris, se glissent entre mes lèvres, je ne mets pas trente secondes à le supplier d’aller plus loin, plus vite. Je me cambre pour lui offrir un meilleur angle, je soulève mon bassin, il grogne de satisfaction et sa langue s’enfonce un peu plus. Je glisse mes mains dans ses cheveux en bataille, il gémit lorsque je les tire un peu trop fort. Tout mon corps est sur le qui-vive. Le moindre contact avec un objet vivant ou inanimé m’électrise, je suis… je suis… sur le point de jouir.

Encore… Encore… ENCORE !

Je gémis de frustration lorsque tout s’arrête. Une fois encore, Soren a décidé de jouer avec moi, mais c’est le juste retour des choses, puisque je viens de lui faire le coup. L’impertinent me sourit entre mes cuisses et remonte lentement le long de ma peau, jusqu’à toucher mes lèvres. Je râle et lui pince le flanc, il s’empare de mes poignets et les remonte au-dessus de ma tête. Je tente de me rebeller, il résiste.

– Tu ne crois pas que c’était mérité ? murmure-t-il en frôlant ma bouche.

– Probablement… souris-je. Œil pour œil, dent pour dent, c’est ça ?

Les miennes viennent de se refermer sur sa lèvre inférieure et mon amant grogne de douleur. Lorsqu’il parvient à me repousser, je vois la marque rouge que je viens de laisser. Il resserre son emprise en remontant mes bras un peu plus haut et en plaçant l’une de ses jambes entre mes cuisses. À ce stade, il peut faire tout ce qu’il veut de moi, je suis coincée.

Et ce sexe insolent qui ne cesse de me narguer…

– Ton problème, c’est que tu ne sais pas quand t’arrêter… lâche-t-il en plongeant son vert dans mon brun.

– Les choses qu’on désire vraiment méritent qu’on s’obstine, non ? gémis-je en sentant son érection frôler mon intimité.

– Qu’est-ce que tu désires vraiment, Emma ? chuchote-t-il à mon oreille.

– Ce qui m’est dû, soufflé-je en remuant sous lui. Tu m’as promis l’orgasme de ma vie, tu te souviens ?

– Je suis un homme de parole, sourit-il en m’effleurant à nouveau… tout en bas.

– Soren !

– Emma… me défie-t-il.

– Baise-moi !

– Ce n’est pas très protocolaire, gronde-t-il, aussi excité que moi.

Je soupire. Et tente de lui exposer la chose différemment, malgré l’urgence :

– Soren Ostergaard déclare sur l’honneur culbuter Emma Green jusqu’à ce qu’orgasme magistral s’ensuive.

Dans un sourire démoniaque, mon amant me pénètre brusquement et m’arrache toutes sortes de cris – aigu, grave, bestial – en m’envoyant dans les étoiles. Je suis trempée, il est monté comme un apollon, doux, féroce, agile, infatigable. Soren reste d’abord à la verticale, sur ses genoux, et me possède en maintenant mes cuisses ouvertes contre ses flancs. Je halète, gémis, m’accroche au tissu du canapé. Sa peau claque contre la mienne, son sexe s’enfonce profondément en moi, ressort cruellement, avant de plonger à nouveau.

Je meurs d’envie de l’embrasser, mais il est trop loin. Je le réclame, il m’ignore superbement. Je tends la main vers lui, il me sourit de toute son insolence et me pénètre un peu plus fort. Alors je rassemble mes forces et me redresse, juste le temps de passer mes mains derrière sa nuque. Il ne s’y attendait pas, à celle-là. Je l’attire en avant, Soren perd l’équilibre et échoue sur moi… comme je l’espérais. Mes lèvres avides s’emparent des siennes et notre étreinte reprend, plus étourdissante encore.

La mandarine et la menthe ont laissé place à l’impatience et à la frénésie. Mon prince coulisse en moi encore et encore, son souffle et ses mots crus accompagnant ses coups de reins diaboliques. Je croise mes jambes dans son dos, pour que nos deux corps s’imbriquent parfaitement, pour qu’ils ne fassent plus qu’un. Des frissons de plaisir me parcourent de toutes parts. Je gémis longuement à chaque fois que son sexe gagne un millimètre de ma chair, à chaque fois que ses dents trouvent mon téton, que sa langue s’aventure sur ma peau.

Il fait mille degrés en moi. La boule de feu qui s’est formée dans mon ventre s’étend petit à petit. Des picotements me torturent un peu partout. Plus mon corps est douloureux, plus le plaisir est grand. Divin.

– Soren… soufflé-je. Jeg vil have dig.

Les mots sont sortis comme par magie de ma gorge, quand je n’étais même plus sûre de pouvoir respirer. Tout en continuant à me posséder, mon brun farouche me fixe de ses yeux verts.

– Quoi ? dit-il doucement, abasourdi.

– Jeg vil have dig, répété-je.

« J’ai envie de toi », en danois…

Son émotion est palpable, mais il n’a pas besoin de parler pour l’exprimer. Ses yeux militaires s’embrasent et me disent un million de mots doux, dans toutes les langues. Ils ne me quittent plus jusqu’à ce qu’enfin l’orgasme m’emporte, libérant un milliard d’étincelles dans tout mon corps. La vague de plaisir dure, dure encore, et je m’empare de ma robe qui gît là, près de ma tête, et la serre entre mes griffes, de toutes mes forces. Mais ça ne suffit pas. Alors, dans un élan de folie orgasmique, je mords le tissu en gémissant.

Soren me rejoint dans les étoiles quelques secondes plus tard. Il se libère en moi en murmurant le plus brûlant des je t’aime à mon oreille.

– Tu lui en voulais, à cette robe ? sourit-il paresseusement, cinq minutes après la tempête.

– Estime-toi heureux que je l’aie choisie… soupiré-je en essayant de redescendre en température. La prochaine fois, ça pourrait être ton épaule. Ou ce sourire de sale gosse qui me provoque sans cesse.

5. H.

J’ouvre les yeux avant Soren et je ne connais pas plus beau tableau à admirer au réveil. Son corps sculptural est étendu sur le ventre, comme un soldat épuisé qui se serait battu toute la nuit avec la couette, désormais vaincue, retombant mollement sur le côté… et me dévoilant toute sa nudité. Sa peau dorée contraste avec le drap gris anthracite. Ses cheveux bruns en bataille ressortent sur l’oreiller blanc. Et la lumière matinale qui filtre entre les stores dessine des rayures de soleil sur son dos, le creux de ses reins, le bombé de ses fesses. Je l’observe encore quelques minutes, en hésitant entre me jeter sur lui pour prolonger notre nuit de folie… ou le laisser ainsi, profondément endormi, enfin apaisé, pour qu’il profite de ce rare moment de sérénité.

Et que je puisse profiter encore un peu de cette œuvre d’art, d’une perfection inouïe.

Puis je m’extirpe du lit le plus discrètement possible, vais faire couler deux cafés à la cuisine, hésite à lui préparer un petit déjeuner mais renonce : depuis quelque temps, mon prince soucieux ne peut plus rien avaler le matin. Et je ne vais pas me mettre à jouer les épouses maternantes, étouffantes, prêtes à lui donner la becquée de force.

Personne n’oblige Soren Ostergaard à faire quoi que ce soit. Et même si je le pouvais, je serais la dernière à m’en prendre à sa liberté.

Je repense à notre dispute de la veille, intense – comme tout ce qui se rapporte à nous, et je choisis d’échanger les toasts et les œufs brouillés contre un spectacle vivant, avec moi dans le rôle principal et quelques accessoires qui pourraient lui rendre le sourire. Mon brun m’a toujours répété qu’il aimait ma spontanéité, mon grain de folie : quelque chose me dit qu’il va apprécier ma façon de faire la paix. Je retourne au salon, récupère les feuilles de mon manuscrit qui ont volé un peu partout et me les scotche sur le corps, dans le désordre, partout où il reste un centimètre de peau nue. Puis je vais me planter dans la chambre, juste devant lui, deux mugs de café à la main, en faisant un maximum de bruit.

– Viens te recoucher, Vénus, marmonne-t-il sans se retourner, en tapotant du plat de la main ma place vide sur le matelas.

– Tu détestes que je me glisse dans ton lit quand je ne suis pas totalement nue, me défends-je pour attiser sa curiosité.

– Pourquoi tu t’es rhabillée ? mord-il à l’hameçon en grognant, avant de glisser du ventre sur le dos.

– Pour ça, lui expliqué-je pendant qu’il plisse les yeux, se passe la main dans les cheveux et sourit en coin en essayant de comprendre. Pour te prouver que je suis un livre ouvert. Que tu peux lire en moi, que je n’ai rien à te cacher. Et que je ne raconterai jamais rien qui puisse te mettre en danger. Tu peux faire ce que tu veux de ces feuilles, les froisser, les jeter, les brûler…

– Je ne t’empêcherai jamais d’écrire, m’interrompt-il en venant s’asseoir au bout du lit, face à moi. Tu es libre, Emma, ajoute-t-il en détachant une feuille sur mon ventre et en embrassant ma peau découverte. Et je sais que mes secrets sont lourds à porter, pour toi aussi. Mais ils ne peuvent jamais se retrouver dans un roman, même masqués, déformés, arrangés…

À chaque nouvel adjectif, Soren décolle une autre feuille, sur ma cuisse, mon bras, mes hanches. La conversation prend un tournant plus sérieux que je ne l’aurais imaginé mais je vois bien qu’il prend plaisir à… m’effeuiller.

– Je te promets que ça n’arrivera jamais. Aussi folle que je suis, ça ne m’aurait jamais traversé l’esprit. L’échange… et tous tes autres secrets sont bien gardés, soulevé-je le coin d’une feuille pour lui montrer la cachette, dans mon cœur, et l’aguicher au passage.

– Tu as toute ma confiance, Emma Green, me sourit-il en finissant de détacher le morceau de papier dissimulant mon sein.

– Ce roman, c’est juste un sublime conte de fées, une histoire d’amour impossible pour faire rêver celles qui n’ont pas ma chance. Une histoire que je vis, aujourd’hui, sans vraiment y croire. Et que j’avais besoin de coucher sur le papier pour la partager, pour l’ancrer dans la réalité, pour… qu’elle existe toujours. Même si elle devait s’envoler, commencé-je à sentir l’émotion me gagner.

– Je ne vais nulle part, murmure mon prince aux yeux perçants, en ôtant délicatement les dernières feuilles collées sur ma peau. Tu sais que je ne vais pas te promettre l’éternité, je ne sais même pas comment finira cette journée… Mais je ne vois pas comment je pourrais un jour arrêter de t’aimer, prononce sa voix grave, profonde, qui me fait chavirer.

Soren glisse ses mains autour de mon corps à nouveau nu, me fait doucement basculer et m’entraîne avec lui sur le lit. J’ai le cœur qui menace d’exploser. Et il me serre contre lui, fort, comme s’il avait compris, comme s’il était le seul à pouvoir m’apaiser, me rassurer, dompter mes sentiments débordants.

Alors que c’est lui, le coupable : il est aussi le seul qui me fait tant vibrer, sombrer, perdre pied, arrêter de respirer.

Nous passons presque toute la journée au lit, à faire et refaire la paix, à parler d’amour et oublier tout le reste. Je ne le quitte, à contrecœur, qu’en début de soirée. Pour aller honorer mon rendez-vous avec Élise, qui a préféré un dîner à un café, cette fois. Peut-être par crainte que je m’enfuie à nouveau comme une voleuse. Mais ce soir, rien ne pourrait entacher ma bonne humeur, ma légèreté, pas même ses ronds sur les « i » et ses petits cœurs, ses questions maladroites et ses compliments élogieux que je ne crois pas mériter.

Je l’attends dans un petit restaurant en décidant de la prendre comme elle est, jeune, rêveuse, dispersée, encore plus romantique que moi – et ça ne peut décidément pas être un défaut. Anouk, qui est postée trois tables plus loin, couvre toute la salle de son regard aiguisé alors que j’accueille la jeune femme. Son blond vénitien et ses lunettes turquoise s’installent face à moi, sans jamais être triturés par leur propriétaire, pour l’instant, et je me surprends à croire que cette soirée pourrait bien se terminer.

– J’ai compris beaucoup de choses, depuis la dernière fois, se lance-t-elle comme si elle attendait depuis longtemps de pouvoir me dire ça. On ne peut pas être un bon auteur tant qu’on se croit inférieur à tous ceux qu’on adore.

– Je suis d’accord, acquiescé-je en souriant.

– À partir de maintenant, je ne suis plus Élise la lectrice, Élise la groupie, je suis Élise Bruyère… ta concurrente ! éclate-t-elle de rire.

– Ça me va, lui tends-je la main très sérieusement. Même si je préfère les mots « collègue » ou « consœur »…

– Bon, tu peux me raconter ton prochain roman, alors ! Pour essayer de m’impressionner, glousse-t-elle encore, apparemment excitée par notre nouvelle relation d’égale à égale.

Je lui lâche quelques bribes de mon histoire, sans rentrer dans les détails ni décrire mes personnages, en ayant toujours dans un coin de la tête mon Soren si secret, notre pacte d’amour et de confiance… et son corps nu sur le lit, ce qui ne m’aide pas vraiment à me concentrer.

– Tu as l’air tellement passionnée, quand tu en parles, j’ai l’impression d’y être ! me félicite-t-elle avant de me noyer sous une avalanche de questions, comme si elle ne pouvait plus s’arrêter.

– Tu es sûre que tu n’es pas journaliste, en fait ? plaisanté-je quand je peux enfin en placer une. Ou alors espionne !

– Je… s’arrête-t-elle tout net de rire, comme si je venais de l’insulter. Je suis désolée, souffle-t-elle d’un air pincé.

Élise tente tant bien que mal de cacher son désarroi mais je crois que je l’ai vexée. L’ambiance était si détendue que je me suis peut-être un peu laissée aller à quelques familiarités. Mais avec Pénélope et Margo comme amies, je n’ai pas vraiment l’habitude de prendre des pincettes. Et voilà qu’Élise se lève de sa chaise, se mord l’intérieur des joues comme si elle s’empêchait de pleurer, remet son manteau, récupère son sac à main, en continuant à répéter « désolée, désolée… » et sort en courant du restaurant.

On n’avait même pas encore commandé. De tous nos rendez-vous, c’est celui-ci qui avait le mieux démarré. Mais ce sera finalement le plus court. Et pour une fois, ce n’est pas moi qui suis partie. J’envoie un message à Élise en m’excusant si je l’ai blessée et en lui proposant de remettre ça quand elle voudra. Je songe à rentrer plus tôt que prévu à l’hôtel particulier, mais je sais que Soren est pris pour la soirée. Et quand il est absent, j’évite de traîner dans les parages, avec l’orage menaçant que représente la famille Ostergaard réunie, même si c’est à des étages différents. J’hésite à proposer à Heidi de me rejoindre au restaurant, mais ce serait désobligeant de ne pas inviter Solveig aussi, et je n’ai aucune envie de jouer les tampons entre les deux sœurs. Finalement, un appel de Margo sur mon portable va peut-être sauver ma soirée.

– Tu tombes à pic, Margoton ! Mojitos ? ! proposé-je de ma voix la plus guillerette.

– Emma… Tu es assise ?

– Oui, seule à une table de restaurant vide, c’est la lose !

– Écoute… Je, je, je… Je ne vois aucun autre moyen de te dire ça, alors…

– Qu’est-ce qu’il y a, Margo ? commencé-je à me décomposer.

Mauvais pressentiment…

– Elliot a eu un accident, éclate-t-elle en sanglots à l’autre bout du fil, pendant que mon sang se glace.

– Quoi ? ! Comment il va ? ! Pourquoi personne ne m’a prévenue ? !

– Les secours qui étaient sur place viennent juste de m’appeler, j’étais le dernier numéro contacté sur le portable d’Elliot.

– Les secours ? ! Margo, c’est si grave que ça ? ! Qu’est-ce qu’il a ? Un accident de quoi ? paniqué-je sans pouvoir contrôler l’ébullition dans mon cerveau.

– De scooter. Je ne sais rien d’autre. À part qu’ils l’emmènent à l’hôpital de la Pitié-Salpêtrière. Tu vois où c’est ? Je suis à l’autre bout de Paris mais je vais prendre un taxi ! Emma, réponds-moi ! me supplie-t-elle.

– Oui… bredouillé-je en attrapant mon sac, abandonnant mon manteau et me mettant à courir vers la voiture d’Anouk, stationnée devant le restaurant. On va à la Pitié, le plus vite possible ! ordonné-je à la conductrice qui s’exécute sans poser de questions. Margo, je raccroche, il faut que je… Je ne sais même pas ce qu’il faut que je fasse ! craqué-je en laissant tomber ma tête contre la vitre.

– Pleure pas, Em’… Ça va aller... Je te retrouve là-bas. Elliot est plus costaud qu’on le croit ! Je serai là, ok ? Appelle Soren, il saura quoi faire.

Je raccroche sans lui répondre et j’agrippe mon portable sans pouvoir faire un geste de plus, à part laisser mes larmes couler, complètement hébétée, anéantie, paralysée par l’idée que mon frère soit blessé. Ou pire. À l’avant, Anouk conduit vite mais souplement, brûle tous les feux rouges avec prudence, tout en pianotant sur son propre téléphone. Elle finit par me le tendre en prononçant doucement mon prénom.

– Emma… Emma, c’est Soren.

Sa voix rauque me réchauffe, son ton doux mais sûr de lui m’apaise. Je lui raconte ce que je sais, entre deux sanglots. Il m’explique ce qu’il va se passer, sans trembler.

– Emma, écoute-moi. Tu vas à l’hôpital. Anouk restera avec toi. Tu demandes des nouvelles de ton frère. Tu bois un café et tu m’attends là-bas pendant que je me renseigne. Je suis déjà parti, je serai là dès que possible. Respire. Et ne réfléchis plus, agis. Laisse l’adrénaline te guider. Je sais que tu peux le faire. Souviens-toi de qui tu es : une femme pleine de ressources, capable de gérer les situations de crise, forte quand il s’agit des autres. Tu me l’as déjà prouvé mille fois.

– Oui… bredouillé-je en sentant mes forces se réveiller.

– Je t’aime, ajoute mon soldat avant de raccrocher.

Anouk se gare sur le parking des urgences et je saute de la voiture en marche pour me ruer à l’accueil, tout en séchant mes larmes.

– Green ! Elliot Green ! Mon frère ! Accident de scooter, lancé-je à la jeune femme derrière la vitre.

Sans répondre, elle me déverrouille une porte qui s’ouvre automatiquement sur mon passage. Je répète ma litanie angoissée à tous ceux que je croise, jusqu’à ce qu’un homme en tenue vert pastel m’attrape par les épaules et me force à m’asseoir sur une chaise, dans le couloir. Anouk se rapproche de nous comme si elle allait mordre celui qui a osé mettre ses mains sur moi. Il rompt le contact et se décide enfin à parler :

– Je suis infirmier, j’étais là quand votre frère et son ami sont arrivés.

– Son ami ? !

– M. Green est monté en chirurgie pour sa main.

– Sa main ? !

– Il s’en sort bien, pour un conducteur de deux-roues qui ne portait pas de casque.

– Pas de quoi ? !

– Des côtes fêlées, des abrasions du côté droit et une légère commotion cérébrale. Le scanner était rassurant. Il a amorti le choc de sa main, qui est fracturée à plusieurs endroits. C’est de ça qu’on l’opère en ce moment.

– Vous ne voulez pas répondre à mes questions, à la fin ? ! Il va s’en sortir ? ! Il était conscient ? Vous lui avez parlé ?

– Oui. Oui. Et oui, réplique l’infirmier pressé. Mais il souffrait beaucoup. Il nous a seulement demandé de ne pas prévenir ses parents. Et de ne pas l’amputer de la main pour qu’il puisse continuer à jouer de la guitare et séduire des filles, sourit-il en levant les yeux au ciel.

– Elliot… Ça, c’est mon frère tout craché, soufflé-je enfin en reconnaissant ses blagues pourries.

– L’opération pourrait durer plusieurs heures, vous devriez aller en salle d’attente, commence à s’éloigner l’homme en vert.

– Attendez ! Qu’est-ce que c’est que cette histoire d’ami ? Et mon frère porte toujours son casque !

– Pas cette fois, hausse-t-il les épaules. Ils étaient deux sur le scooter, et ils n’avaient qu’un seul casque. C’est l’autre jeune homme qui le portait, celui qui conduisait. Un grand noir au crâne rasé, avec un fort accent américain.

– Travis… frissonné-je en pensant que mon frère s’est sacrifié pour lui.

– Il va bien, il n’a que des blessures superficielles. Mais on a dû lui donner un sédatif, il était trop agité. On n’a pas retrouvé ses papiers, en revanche, ni aucun contact dans son portable… Est-ce que vous savez qui on doit prévenir, un membre de sa famille ?

– Aucune idée, il vit à Paris depuis peu. Je peux le voir ?

– En vitesse, il est dans la salle numéro 5 , au bout du couloir. Je reviens vous parler quand j’ai des nouvelles de votre frère.

– Merci ! Et désolée… de vous avoir un peu agressé, m’excusé-je en grimaçant.

– J’ai l’habitude, soupire l’infirmier avant de s’éloigner.

Je me dirige vers la chambre de Travis, avec Anouk sur mes talons, tout en envoyant un texto rassurant à Soren, puis un autre à Margo. Je retrouve l’immense corps du batteur étendu sur son lit d’hôpital, sa jolie peau foncée plus pâle que d’habitude et parsemée de petites égratignures. Il n’a pas fière allure, dans sa blouse blanche enfilée par-devant, mais il semble dormir profondément. J’hésite à m’asseoir près de lui, je ne me sens pas à ma place à son chevet. Et je ne peux pas m’empêcher de lui en vouloir. Elliot va s’en sortir mais ça aurait pu être bien pire. Ne pas porter de casque ne lui ressemble pas, j’avais raison de me méfier de la mauvaise influence de Travis. Les larmes me montent aux yeux en pensant à mon petit frère, au bloc opératoire, avec sa main broyée qui ne pourra peut-être plus jamais jouer. Ni écrire.

Le portable d’Anouk sonne et elle sort de la chambre pour décrocher, en m’annonçant qu’elle sera juste là, dans le couloir. Je repense aux mots de l’infirmier, « aucun contact dans son portable », et cette idée me gêne, sans que je puisse l’expliquer. Tout au bout du lit d’hôpital, un sac transparent a l’air de contenir les affaires de Travis, ses vêtements déchirés, un portefeuille noir tout aplati… et un téléphone. Tout petit, ancien, bien loin du gadget dernier cri. J’ignore ce qui me pousse à plonger la main dans ce sac pour en sortir l’appareil. La curiosité, le malaise. Peut-être l’adrénaline dont parlait Soren. Ou l’envie de savoir ce qu’Elliot et Travis se sont dit en dernier. Juste comme ça, pour essayer de comprendre.

Je me retrouve à guetter la porte de la chambre avant d’entrer dans les contacts du téléphone, qui ne contient qu’un seul nom : E.T. Pareil dans la messagerie, seulement des textos de mon frère. Tous très courts et sans intérêt, des « J’arrive ! » et des « T’es où ? ». En remontant un peu le temps, un autre numéro apparaît mais aucun nom associé. Intriguée, je continue ma fouille sans culpabiliser une seconde, en décryptant les messages rédigés en anglais, entre Travis et cet anonyme, qui signe simplement H. Je ne mets pas longtemps à comprendre de qui il s’agit. Et je lâche le portable sur le lit, comme s’il me brûlait les doigts.

C’est à ce moment que mon prince surgit dans la pièce pour me serrer dans ses bras. On reste un moment enlacés mais je ne réagis pas. Soren me caresse les cheveux, me serre, me chuchote sans discontinuer :

– Il va bien, Emma…

– Moi pas, finis-je par répondre, les yeux rivés sur ce maudit téléphone.

– Qu’est-ce qu’il y a ? fronce-t-il les sourcils en prenant mon visage entre ses mains.

– C’est le portable de Travis, expliqué-je d’une voix blanche. Je voulais seulement lire la dernière blague d’Elliot. Juste au cas où.

– Il ne va pas mourir, me susurre-t-il en caressant mes joues. Tu vas revoir ton frère. Il va continuer à te faire rire.

– Tu sais ce que je viens de trouver dans ce téléphone ? le coupé-je en m’extirpant brutalement de ses bras protecteurs.

– Quoi ? commence à s’assombrir mon brun.

– Des dizaines de messages d’Harald.

Des larmes brûlantes se remettent à couler sur mon visage. Et je lis la terreur sur celui de Soren. Je viens de le poignarder en plein cœur. Le mien bat à peine.

À suivre,
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